Ismael Serrano y el agua con gas

Se parecen como un duro a una castaña, y tienen tan poco que ver una cosa con la otra como las churras con las merinas, que no se pueden mezclar. Pero son los dos temas de los que quiero hablar hoy.

De Ismael Serrano porque he usado una de sus canciones como material para un ejercicio de audición con algunos de mis grupos. Uy, ahora que lo pienso, a ver si alguien va a leer esto y me van a meter una multa por no pagar derechos de autor o algo parecido. Mi cd es original y comprado en tienda, que conste. El caso es que me ha traído a la memoria otros días, hace unos añitos (no muchos) en los que yo y el mundo a mi alrededor éramos distintos, o al menos así yo lo percibía. Creo que he cambiado y mis circunstancias, desde luego, han cambiado. Esa canción me ha traído recuerdos y me ha hecho sentir nostalgias, me ha acercado un poco a Madrid siendo universitaria. Por otra parte, creo que ahora me gusta menos. Los que me conocen saben que era muy fan de él y dejaba aparte sus chorradas de niño modernete y revolucionario para dejarme emocionar con sus letras. Hoy me emocionan aún, y parte de lo que soy se debe a esos años de mi vida, años que tuvieron a I. Serrano como uno de los cantautores de su banda sonora. Pero ya no, por eso digo que creo que soy otra. C' est la vie, supongo.

El agua con gas, eso tan "europeo", como decimos los españoles medio en coña medio en serio, aceptando así (in?)conscientemente que África empieza en los Pirineos. ¡¡¡Me encanta!!!(el agua con gas, digo) De verdad, no sé por qué no está más extendida en nuestra querida piel de toro, ¡si es tan buen invento como el Chupa-Chups, el abanico o la tortilla! Quizá más innecesario que estos tres últimos, lo admito, pero...¡qué gustillo dan las burbujitas, que pique un poquito y haga que se salten las lágrimas si bebes mucho y muy rápido de una vez!

Insisto, habría que extender esta costumbre.

2 preguntas

¿Alguien conoce alguna película en la que el/la protagonista muera en algún momento de la misma? Puede ser al principio, al emdio, al final, con flasback, lo que sea. pero tiene que ser el protagonista y tiene que estar claro que se muere o que le matan. Muerte y destrucción.
Es que desde el sábado estoy dándole vueltas y nada, no se me ocurre...

Y la otra: ¿por qué a algunos actores americanos les ha dado últimamente por ir a ver la "realidad" del mundo mundial con sus propios ojos? Véase Sean Penn, un tipo creo que bastante inteligente y sensato, gran actor. De gira por Venezuela de la mano de Chávez, que vale, cada uno es libre de hacer lo que quiera, faltaría más. Pero yo soy libre de opinar que me parece grotesco y bastante burda la propaganda que están haciendo de ello.

Emocionante

http://www.youtube.com/watch?v=L1SZvhCNIY0

(aunque sea un poco típico, me da igual, me ha hecho llorar, qué le voy a hacer)

The wrestler

¡¡Lo sabía!!Esta película ganó el León de Oro en la Mostra de Venecia en el pasado mes de septiembre.
Ha llegado a las pantallas belgas y el sábado fuimos a verla. 8,50 euros valía al entrada, pues era la película que cerraba el Festival de Cine de Gante. Sí, francamente cara, y por eso y porque había ganado premios y yo había leído algunos artículos al respecto, mis expectativas eran muy altas.Suele pasar: cuanto más altas son las expectativas, más decepción puedes llevarte, ya, ya lo sé.
Cuidado, es muy buena película, muy bien hecha, muy bien interpretada por ¡Dios qué feo es! Mickey Rourke y la historia no es tan típica. O sí, pero no por eso deja de ser una buena historia.
Me he quedado con ganas (lo apunto en mi lista de futuros) de ver las otras películas de Darren Aronofsvky que, según dicen, son absoluta y completamente distintas a esta, nada que ver, al parecer.
Dos observaciones más: empezó diez minutos tarde, cosa que jamás me ha pasado en el cine, nunca en la vida una película ha empezado tarde. Claro, luego entendí por qué: como era la peli de clausura del Festival de Cine, pues salió un señor a hablar y dar las gracias a no sé cuánta gente e imagino que querrían que la sala estuviera todo lo llena posible para ello.
Segunda: no voy a hacer como tantos críticos y periodistas y cinéfilos en general que hablan de la interpretación de Rourke como si se tratara de la vuelta de Robert de Niro al cine tras varios años dedicado a boxear (cosa que ha hecho Rourke). Estamos hablando de un señor que ha hecho tres películas más, literalmente, y que de la noche a la mañana no va a ser un John Travolta resucitado por Tarantino en el quasi-ocaso de su carrera. Con moderación, señores, que sí, que lo hace muy bien, pero no es Paul Newman o Marlon Brando.
Despedida: cuando menos curioso elegir el tema del "wrestling" (lucha libre) como argumento de uan película, vaya mundillo. Y cierre: ¿qué obsesión tienen los yankis con los clubes de striptease y las stripers y ese tipo de cosas? ¿De dónde les viene?

¿Quién conforma los jurados de los Premios Nobel?

De cualquier categoría, no sólo de literatura o el de la paz, que son así como muy populares, ¿verdad?

La duda me surgió el martes con uno de mis grupos de español, y nadie sabía la respuesta en el momento. Así que llevo un par de días (ayer y hoy) enredando en internet y no doy con la respuesta. Y me pica mucho la curiosidad, francamente.

Buscando respuesta a la pregunta he dado con un artículo que decía que la Academia Sueca está investigando si hubo filtración del Nobel de Literatura, pues justo un día antes de que se concediera el nombre de Le Clézio subió como la espuma en las casas de apuestas inglesas, concretamente en una cuyo nombre no recuerdo ( y que no me voy a poner a buscar ahora, como es evidente). Sin que fuera, ni mucho menos, uno de los nombres más sonados; de hecho, ni siquiera aparecía en las listas de "posibles" que se hacen cada año con motivo de este premio.

Los caballos, el fútbol, el boxeo y las carreras de galgos (¡hasta eso!) están pasados de moda, que lo sepáis. Lo que se lleva es apostar a los candidatos del Nobel.

Leer para creer.

Lo suscribo totalmente

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/13/lapurezaestaenlamezcla/1223910415.html
A buen entendedor, pocas palabras bastan. Qué vergüenza.

No se me ocurre nada mejor...

...y para reírse un poquillo siempre hay tiempo, más aún un domingo por la tarde. Y estas tonterías son préstamo de Mathias, que enreda mucho más que yo en internet.
Por si alguna vez tenéis que disculparos y no sabéis cómo hacerlo.

Premio Nobel de Literatura y la inmediatez de internet

Mañanita de jueves en casa. Preparando material para las clases y una cita con una profesora de la universidad de Lovaina que quizá va a echarme una mano con la tesis doctoral; así pues, toca prepararse a conciencia, repasar datos e ideas de hace varios meses, rehojear un poco la tesina, desempolvar conocimiento, refrescar la memoria y meterme en el papel académico por el que tanto estoy peleando últimamente.Mmmmm, las 12.30, tengo hambre. Mientras cocino, pues hojeo un poco los periódicos online, por distrarme un rato, hacer una pausa y seguir mínimamente la actualidad. Titular: hoy se concede el Premio Nobel de Literatura. Vaya, eso sí que me interesa, qué curiosidad me entra de pronto. Decido poner las noticias (en internet, por supuesto; sí, seguimos sin querer televisión) y, ¡oh, cielos, imágenes en directo del anuncio del ganador, desde Suecia, y en mi casa instantáneamente! Si es que esto es una gozada, los tiempos que corren...Redoble de tambores y....¡¡tachán!! Jean-Marie Gustave Le Clézio. Francés. El caso es que me suena, y con mi sopita ya lista delante de mis narices, me voy a santa Wikipedia a ver de qué me suena. ¡Joder, pero si ya está escrito que ha ganado el Nobel! ¡Cómo, cómo lo han hecho! ¡Si yo lo he visto a las 13.01 en las noticias y a las 13.05 ya estaba en Wikipedia y en el artículo ya lo ponía! ¡Quién ha sido el friki que no tiene otra cosa que hacer que actualizar un artículo sobre Le Clézio casi al segundo, que salga!Y ni siquiera es en francés o en inglés, no, es en español, y por la hora que es, ha tenido que ser alguien en España, en Sudamérica están durmiendo ahora, coño.

¿No te lo crees? Mira, haz click aquí

Ya sé de qué me suena: de un curso sobre novela francesa contemporánea que hice en la facultad, pero me queda de él el nombre y el título de una novela, nada más. Pues, hala, habrá que leer algo de él, digo yo, no se ha llevado el Nobel para nada, digo yo...

Y tardecita de sol, trabajo, asombro y paseo.

Fin de semana

Pepe, Raúl, Mathias: soy una privilegiada. 

Regalos de este fin de semana.

Atomium. Demasiadas cervezas. Café en "Stuk" en Leuven. 

Gentse waterzooi, Bruselas, Treffpunt, Fabula Rasa, huelga de tren, Ratatouille, wok, kebab (vegetariano, por supuesto), muchas conversaciones alrededor de libros, películas y música, bicicleta, lluvia, lluvia, lluvia.

Sopa.

Los trenes

Son el medio de transporte en el que voy a trabajar, tres veces por semana, unas dos horas de media al día me paso entre esperar en la estación, cogerlo, ida y vuelta. Eso si no hay retrasos o averías, que me ha pasado un montón de veces. Pero un montón, tengo muy mala suerte con eso. O, simplemente, quizá es que los uso mucho y ya está, de modo que las probabilidades de que me pasen cosas raras y sufrir retrasos aumenta.
Ayer estaba en mi tren de las 16.48 camino a Kortrijk, como cada martes y miércoles, con mi periódico gratuito estupendo para repasar mi neerlandés. Enfrente de mí se sentó un señor (como tantos otros, tantos otros días) que inmediatamente sacó un cuaderno y un lápiz de su mochila. Hasta ahí, todo normal. De pronto me di cuenta de que me miraba fijamente, pero como a ráfagas cortas. Medio segundo y vuelta a mirar al papel. Con su iPod funcionando, aislado del mundo. Mirada rápida hacia mia siento y otra vez al cuaderno, lápiz en mano. ¡Coño, está pintándome!Vale, vale, no puedo saberlo al 100%, porque no me lo enseñó ni yo le pregunté, pero estoy segurísima, ¡segurísima! Como me daba un poco de vergüenza y ya no podía concentrarme en leer, decidí hacerme la dormida y aparentar que no me había enterado de lo que estaba haciendo...Tengo que admitir que me sentí halagada, aunque al principio me estaba dando un poco de vergüenza, pero imagino que será algo que ese señor haga cuando se aburre, no necesariamente porque fuera yo quien estaba frente a él...

Otra vez un tío se tiró desde un puente justo cuando pasaba mi tren por debajo y tuvimos que esperar como dos horas a que llegara la policía, los bomberos, el juez y, hasta que no levantaron el cadáver, no se movía de allí ni Perry Mason. A las 12 y pico de la noche llegué ese oscuro y frío día de invierno agotada después de una intensa jornada de trabajo a mi hogar, dulce hogar.

Y la última anécdota: el curso pasado volvía todos los miércoles con una compañera que también es española, y claro, hablando en español. De pronto se nos acercó un tío y nos preguntó (en español) de dónde éramos, y qué hacíamos en Kortrijk y por qué vivíamos en Bélgica con lo que mola España y tal. Típico, les encanta hablar contigo en español si saben un poquito. Otro coñacete, pensé.
¡Pero no! Este chico (señor, mejor) se llama Stefan y es gaitero de profesión. Y no es coña: es gaitero, le vuelven loco las gaitas y da clases de gaita y conciertos por toda Bélgica. Por este motivo va mucho a Galicia y por lo visto es amiguete de Carlos Núñez (al loro) y de no sé cuántos músicos más que deben ser conocidísimos allí. Muy majete Stefan, y ahora coincidimos todos los miércoles en el tren, y por su cumple se trajo un trozo de tortilla y una botella de vino para compartirla en el tren con nosotras, y nos ha invitado a una exposición de fotografía hecha por su novia y a conciertos...
Pues eso es lo que tiene pasar tanto tiempo en el tren. A veces lo llevo ejor y, otras veces, cuando llueve y hace frío y cosas, pues peor. Hablando de, tengo que coger uno, me voy a Bruselas a recoger a Pepe, que viene a pasar el fin de semana a la fría (y es literal, unos 10-12 graditos hoy de máxima) Bélgica, ¡¡yippie!!

El fin del Ramadan

Terminó ayer. Es un acontecimiento al que antes no prestaba mucha atención. Con "antes" me refiero a cuando vivía en Madrid. No por nada en especial, sino porque no me llegaba la información o los medios le prestaban menos atención o porque a mi alrededor más inmediato nadie era musulmán ni lo practicaba.

Pero desde que vivimos en este barrio es una realidad mucho más cercana a nosotros. Por ejemplo, ayer se veía desde primera hora de la mañana mucha más actividad en la calle, familias enteras entrando y saliendo de las casas de otros familiares o amigos y vestidos con sus mejores ropas, los niños con traje y corbata y las niñas con vestidos de colroes y telas muy brillantes...No se si irían a la escuela o los adultos a trabajar, pero parecía que hubiera otras cosas mucho más importantes para ellos ayer.

Cuando hablo con mis alumnos acerca de dónde vivo y dónde está situado nuestro barrio se soprenden y me preguntan si no nos molesta vivir aquí, con tanto ruido y señoras que sacan su silla a la calle y niños que juegan al fútbol entre los coches u hombres que van en grupos al café y a la mezquita situada al final de la calle. Me sorprende esa pregunta, porque son todos esos detalles, el ruido en la calle, el olor a comida que sale de las casas, los niños que juegan todos juntos en la calle, las mujeres que se reúnen a la puerta de casa con su silla a charlar los que me encantan de vivir en esta ciudad.

"Ah, claro, es que eres española, y a los españoles os gusta mucho eso de vivir en al calle y el contacto social y no hacer nada sino hablar con las vecinas o ir al café, ¡como los turcos de tu barrio!", dicen a modo de explicación algunos de esos alumnos incrédulos.

Eso será, porque me siento casi como en casa...