No tenemos gobierno

Después de no sé cuántos meses de críticas, un intento fallido (rechazado por el rey) de dimitir, gobierno interino y un sinfín de movimientos políticos que nadie entiende, finalmente nos hemos quedado sin gobierno.

En Bélgica, se entiende.

Y el caso es que la vida sigue como si nada, la gente está taaaaaaaaaaaaaaaan harta (y lo entiendo) de políticos incompetentes que se dedican a jugar con sus votos sin hacer política de verdad que, pese a la gravedad de la situación, no se echan las manos a la cabeza. Menos aún con las Navidades a la vuelta de la esquina, todos queremos disfrutar de unos días de familia y vacaciones y no hay tiempo para politiquillos de mierda.

A ver dónde va a parar todo esto.

De alarmas a bombas (riesgos laborales, segunda parte)

Ya sé que suena a exageración, pero es que es verdad.

El viernes una alarma y el lunes una bomba. Especifico: una bomda de la Segunda Guerra Mundial que al final resultó estar tan oxidada que no podía explotar.

La encontraron entre las vías de la estación de trenes que uso tres días por semana para ir a trabajar, un par de horas antes de que yo tuviera que coger el tren que normalmente cojo.

Desalojaron la estación, desactivaron la bomba y aquí paz y después gloria, pero el atasco de trenes que se montó (sí, sí, existen, doy fe) fue monumental. 

Tanto, que los dos trenes que los unes tengo que coger para ir a trabajar se convirtieron en cinco. Llamé a la escuela para advertirlo, claro, pero no contaba yo con que el retraso sería de hasta una hora y media. Total, que cuando sólo me quedaba por coger el último tren y media hora para llegar a la escuela (una hora y pico más tarde de lo normal, todo hay que decirlo) me llaman diciendo que casi que no, oye, que los alumnos se han cansado de esperar y se van a casa.

El caso es que lo entiendo, pero me pasé en total, entr ida y vuelta a casa, 4 horas en trenes y estaciones, total para nada, para no trabajar ni tampoco poder disfrutar de una noche en casita con mi maridito y la cenita y un buen libro. Y con este frío que se mete hasta los huesos, me cago en la...

Para que luego digan que los profesores que qué bien vivimos, y qué trabajo más fácil y relajado, y que nos quejamos de vicio...¡Vocacional tiene que ser para querer ir a currar al día siguiente después de tanta aventura!

Siniestralidad laboral

No es un problema especialmente grave en este país, pero yo he sufrido en mis propia carne (léase a lo María José Cantudo) los peligros de mi profesión.

El viernes estaba planeado que recuperara una clase que no había podido dar hace dos semanas en la universidad a causa de mi viaje a Madrid por la muerte de mi abuelo.

Dándole vueltas a mi horario, a la disponibilidad de los alumnos y al número de aulas libres que podría haber, llegué a la conclusión de que el único momento para recuperar susodicha clase iba a tener que ser un viernes de 18 a 20.30, lo que es de noche de noche por estos lares.

Pues nada, varios alumnos muy solícitos encantados de poder recuperar mi clase y el secretario de la escuela universitaria me informa de que los guardas del edificio estarán al tanto para no dejarnos encerrados ni nad apor el estilo, ya que seré la única persona que levantará el país con el sudor (frío, con estas temperaturas...) un viernes por la noche. Eso es amor al arte.

Total, que allí me planté, y para mi sopresa no podía dejarme encerrada dentro con mis alumnos porque...¡ya estaba cerrado!Joder, vaya lío, pensé, no puedo cancelar la clase sin más ni más, hay alumnos que vienen de muy lejos para estos, otros tienen que hacer hoy su examen oral...Bueno, a ver si mi llave abre el portón de la escuela...¡Ohhhhhhhh, cielos, sí que lo abre, problema solucionado!Hala, adentro que voy muy dispuesta yo, seguida del típico alumno que siempre llega 10 minutos antes. Otra puerta interior está cerrada, pero ya no me achanto ante las dificultades, y pruebo suerte con una lateral que tampoco se resiste a mi llave mágica. Total, que entramos tranquilamente, enciendo todas las luces mientras me cago en la madre del secretario que se ha olvidado de que tengo que dar clase y está haciendo de esto una carrera de obstáculos para mí cuando, de repente, emepieza a sonar la alarma!!!!!!!!!!Alarma que yo no sabía que existía pero, joder, aún me duelen los oídos de lo fuerte que sonaba.

¿Qué hacemos?, pregunta mi alumno (sí, ese que normalmente me fastidiaría que hubiera llegado tan pronto, pero por esta vez me ha dado la vida, así no tengo que pasar por todo este pollo yo sola) ¿No tienes un número de teléfono al que llamar? Ay, hijo, ojalá...(lo d ehijo es irónico y una forma de hablar, el señor tiene 60 y pico palos...)

Pues nada, no vamos a quedarnos dentro mientras la alarma nos taladra los tímpanos, así que decidimos salir fuera y, justo cuando lo conseguimos, la alarma se apaga. Uf, qué alivio, pero mi problema de dar clase no se soluciona, y cada vez van llegadno más alumnos a los que tengo que explicarles la situación...

Por supuesto, no hay alarma sin segurata que la respalde, y al minuto se planta en la puerta como Rambo dispuesto a cargarse él solito a toda una banda de ladrones de universidades. Menos mal que estoy yo ahí para explicarle lo que pasa, que se han olvidao de mí, que nadie me quiere, que tengo que trabajar un viernes por la noche y, además, me saltan las alarmas. Espere que hago una llamada para confirmarlo. Está bien, puede dar su clase, a las 20.30 vengo yo a cerrar, dice el chico, que ha dejado de ser Rambo y se ha convertido en una persona mucho más normal y amable.

Moraleja: no pienso volver a recuperar ninguna clase que no pueda dar, mi salud y mi vergüenza peligran. Eso sí, no hay mal que por bien no venga y ahora soy la profesora que "fíjate, pobrecita, encima de que viene a trabajar un viernes cuando no hay nadie y todo el mundo está en su casa o con sus amigos, van y se olvidan de ella. Eso es pasión por tu trabajo, qué maja la profesora de español, oyes".

"The economist" y la Sachertorte

Es una revista inglesa que conocía sólo de nombre. El viernes pasado, mientras esperábamos en el aeropuerto de Bruselas, vi que ahbía un ejemplar sobre un asiento, y la cogí para Mathias, que sé que le gusta la economía y leer sobre ello.

Efectivamente, la leyó, y encontró algunos artículos que le gustaron mucho  que me recomendó leer. Uf, qué pereza, pensé yo. Y es que lo de la economía no e slo mío, de verdad que no me interesa...Insistió especilamente en un artículo sobre Rusia, uno bastante extenso y profundo en el que se dibujaba un panorama estremecedor sobre la situación actual de este país.

Vale, eso me interesa más, me dije. Pero tengo otras prioridades, otras cosas que quiero leer antes, así que ya lo leeré.

Pues resulta que el martes me picó la curiosidad y me la llevé para leer en el tren, más que nada porque una revista no pesa nada y, cuando tengo que llevar la mochila llena de libros y material para las clases, se agradece poder llevar lago para leer que no pese mucho (como suele ocurrir con casi todas las novelas que leo). Pues vaya sorpresa me llevé: me gustó, y mucho. Me apreció bien escrita, con artículos muy muy interesantes, bien documentada, fácil de leer. Y no sólo trata tenmas económicos, ni mucho menos. Si no, no la leería, que de verdad que no entiendo nada de economía.

Además, a raíz de todo esto, he recordado el sueño que mi madre tenía para mí cuando era pequeña: que me hiciera diplomática para poder ser un día embajadora en Viena y que ella pudiera pasar temporadas en esta ciudad, su favorita, y así ir a conciertos de música clásica y a museos todo el día e inflarse a comer Sachertorte. Pues bien, no digo yo que a Viena, pero creo que no me importaría, al contrario, me encantaría, poder tener una carrera como diplomática...Estoy ahí dándole vueltas al coco.

Y todo por leer una revista, qué sorpresas nos da la vida.

Hablando de releer

Como dije en la última entrada, escrita hace justo una semana, estaba dudando si escoge run libro nuevo, que no hubiera leído nunca, o decantarme por la relectura de alguno que me haya marcado. Al final ha sido la segunda opción, y tengo entre manos "La caverna", de Saramago.

Buena elección, pues la estoy saboreando como no lo hice la primera vez, deteniéndome en las innumerables perlas que deja a lo largo de todo el libro Saramago. Y me deleito com el propio ritmo del libro, que me lleva suavemente sin que tenga que hacer ningún esfuerzo por pasar páginas. Todo lo contrario, puro placer de lectura. Y qué bien me viene en estos días de trasiego, aeropuertos, trenes y mucho frío.

Refugio, ésa es la palabra.

Tres veces en un mes

Las mismas que voy a ir a Madrid en este mes de diciembre, después de cuatro meses de ausencia...El fin de semana pasado a mata caballo para asisitir al entierro de mi abuelo. Este fin de semana, ya un poco más preparado, para ir a la boda de mi hermana MªEugenia. Y la tercera, como no podía ser de otra forma, para pasar la Navidad con mis padres y mis hermanos.

Es un poco demasiado, pero me encanta viajar, más aún si es para reunirme con los míos y, de paso, disfrutar un poco del sol de invierno madrileño, de una cañita rica antes de comer en la barra de un bar, de sobremesas que se alargan hasta las 5 de la atrde y del frío seco que me da un respiro de tanta lluvia y nube pegada a la nube como hay aquí, coño, que deprime.

Tanto viaje es y será la causa de que escriba menos en el blog (supongo) pero, al mismo tiempo, me da mucho margen para leer y releer. Como la última novela que ha pasado por mis manos: "The pearl", de Steinbeck, en una relectura que me ha sabido mucho más sabrosa que la primera vez que leí el libro, y mira que me impactó...

Por eso estoy ahora en la tesitura de leer algo nuevo o pasarme por una temporada a la relectura de obras que me han marcado, y así redescubrirlas con una nueva perspectiva. No sé, no sé.

De momento  tengo que ponerme a estudiar neerlandés, que el curso se llama intensivo por algo. Y mañana tengo examen, excusa perfecta para hacer lo que me gusta en vez de ponerme a estudiar, que es lo que debo: hacer café, rebuscar en la librería a ver qué sorpresa encuentro, escuchar soleás para practicar los pasos de baile que estoy aprendiendo en clase de flamenco, el periódico, preparar nuevo material para mis clases, escribir emails a amigos, ver las noticias. 

está bien, a estudiar. Y que conste que ya he avisado de que lo mismo no puedo escribir en varios días. Y el que avisa no es traidor.

Domingo de invierno

La foto da fe de ello: tomada desde el salón de casa hace 5 minutos, encaja con una postal navideña austriaca o algo así. Para más inri, tengo el catarro típico de estas fechas que comentaba, así que me he pasado la mitad del día leyendo el  periódico, en neerlandés y en español, con todos los suplementos (molones y menos molones) típicos del fin de semana. Me han venido de perlas, de verdad.

En uno de esos suplementos, en el del periódico belga, me he dado de bruces con una nueva palabra que encaja perfectamente con los tiempos modernos en que vivimos 

(ay, si Chaplin levantara la cabeza...): en la típica-de-todo- suplemento-que-se-precie sección de cocina entrevistan a un tipo que no es cocinero, ni siquiera restaurador. Se denomina a sí mismo....(redoble de tambores) ¡foodarchitect! Sí, sí, tal y como lo leéis. Muy moderno él, claro, treinta y pico años, pelo despeinado a propósito, uniforme de cocinero acorde con los tiempos, posando en el suelo de la cocina en vez de en una silla como todo hijo de vecino. ¡¡¡La de cosas que aprende una cuando tiene tiempo para leer el periódico!!!A partir de ahora no me fiaré de ningún cocinero, ni siquiera restaurador. A partir de ahora, o foodarchitect o no como en tu restaurante.

Vaya una entrada chula que puede inspirar la nieve, oyes.

El año tiene 16 meses

Enero, febrero, marzo, abril, mayo, junio, julio, agosto, septiembre, octubre, noviembre, noviembre, noviembre, noviembre y diciembre.

Qué mes más largo éste, tan oscuro, de días tan cortos. Siempre me toca coger un buen resfriado-griepcilla en esta época, y este año tampoco me he librado. 

Siempre hay más trabajo de lo normal, no se ven aún los días de Navidad en el horizonte cercano.

Y llueve, mucho.

¡Hay que hacer algo para animarse!

Lo urgente no le deja espacio a lo importante

No sé si ya he escrito esto antes, pero es una frase que una vez dijo mi amiga Ana y que me parece una de las frases más sabias que he oído nunca. Desde entonces se repite en mi mente casi todos los días, y cada día me doy nuevamente cuenta de la enorme verdad que encierran estas palabras.
Por dedicarme a lo urgente voy por la vida muchas veces más rápido de lo que debiera, y me falta el tiempo y la concentración para dedicarme a lo importante: aprender, leer, pasar tiempo con mis amigos y familia, reír, estudiar más, ser mejor profesionalemente, escribir poemas de nuevo, observar a mi alrededor para luego ponerlo en el blog.

Hablando de intimidades, este otoño está siendo menos duro que los dos anteriores. No sé si es que ya me he acostumbrado a que los días se hagan noche a las 5 de la tarde, a la lluvia y a la luz que ilumina tan poquito, o simplemente que me he hecho un poco más mayor y no dejo que esas cosas me afecten tanto. No sé por qué, pero es así, Mejor para mí, uf, qué mal lo pasé el otño pasado, y el anterior...
Mientras escribo esto bebo té caliente con sabor a chile y a chocolate, ole. Lo compramos en Aachen (Aken en neerlandés, Aquisgrán en español) en un viaje relámpago que hicimos hace dos fines de semana, aprovechando un puente y un regalo de bodas que nos quedaba por usar ;-)
La tienda donde lo compramos es la típica tienda de tés alemana, con miles de chorradillas para eso, con latas y latas de tés de todos los nombres y olores, que puedes olisquear hasta que te decides por el/los que quieres comprar. Estando allí dentro me acordaba de los viajes que hacía mi padre a Alemania cuando éramos niños y aún vivíamos en Cáceres y volvía describiendo esas tiendecitas como el séptimo cielo. Después nos contaba los olores y cientos de tipos de tés que podría haber comprado y yo pensaba que de mayor quería beber eso tan raro y tan rico.
Pues ya soy mayor y este té caliente es perfecto para esta época del año, las bolsitas en que nos lo empaquetaron eran indénticas a las que solía traer mi padre y los miles de olores y tipos de té estaban encerrados en esas latas enormes que él describía.
Como el pasaje de la magdalena en "En busca del tiempo perdido"...

Mamá, quiero ser espía

Es el efecto del último libro que me he leído, "The spy who came in from the cold", de John le Carré.

No es una novela profundísima ni renovadora ni una obra maestra de la literatura de todos los tiempos, pero me ha enganchado desde el principio, se lee facilísimamente y he disfrutado sumergiéndome en una historia que no tenía más pretensiones que la de entretener. Punto.

Lo que pasa es que ahora yo también quiero ser espía...

Creo que soy un poco impresionable. Pero sólo un poquito.

PD: Curioseando en Wikipedia he descubierto que no es su nombre real, que es un pseudónimo, vaya, qué decepción, me gusta mucho más que el nombre de verdad...

Nos vamos a Islandia

Había olvidado contarlo, con tanto ajetreo los últimos días...Hace unas tres semanas compramos los  billetes y reservamos un hotel guay en Reykjavík. Sí, sí, ventajas de la crisis económica y de que, de repente, todo un país esté a punto de la bancarrota. Vale, dichpo así parece que somos unos cabrones despiadados que se aprovechan de la desgracia ajena para montarse unas vacaciones en pleno invierno (vacaciones que aquí existen, por cierto, no es que nos hayamos sacado de la manga unos días así como así), pero no es así.

Soñamos con viajar a Islandia casi desde que nos conocemos (me refiero a Mathias y a mí, por si no había quedado claro) y hasta ahora era imposible por lo carísimo que resultaba un viaje así. Pero los precios están por los suelos, el turismo ha aumentado un no sé cuantísimos por ciento en los últimos meses y, si hay algún momento ideal  para ir allí, es éste.

Sí, sí, nos hemos dado cuenta de que es febrero, y hará muchísimo frío y habrá muchísima nieve y todo el día estará oscuro...Pero, ¿y lo que mola? En serio, creo que no vamos a tener muchas más oportunidades de vivir por unos días en circunstancias así por el resto de nuestra vida, ¡tengo tantas ganas!

Y ya está. Creo que escribir sobre un viaje es una manera de escapar al encierro al que me he sometido esta mañana yo solita, con más de 50 exámenes por corregir, lluvia y cielo gris fuera y sin más compañía (muy grata, sin duda) que la de Bob Dylan, Death Cab for Cutie, Interpol, Beirut y Ennio Morricone. 

Es hora de que me dé un poco el aire, aunque sea frío y lluvioso, que se me está poniendo cara de profesora de español ;-)

¡Islandia, allá vamos!

Eleanor Rigby y Billy Holiday

Dos mujeres con las que me he cruzado durante nuestro viaje en Inglaterra. Una ficticia y otra real. Las dos convertidas en símbolos.

En Liverpool, cerca de "The cavern" (el lugar donde empezaron a tocar The Beatles y que, por cierto, es imposible de encontrar, sepultado como está bajo tanta publicidad, letreros y tiendas) hay una pequeña estatua de bronce de Eleanor Ribgy. Inculta de mí, no sabía quién era. Ya sé quién es: es el título de una de las (aparentemente) mejores canciones de la banda inglesa, y se ha convertido en todo un símbolo de aquellas personas que sufren la terrible enfermedad de la soledad. He escuchado la canción, y es triste, pero hermosísima. Por si tienes curiosidad y no la habías oído nunca, pincha aquí.

A Billy Holiday sí que la conocía y di de nuevo con ella en una exposición que vimos en Manchester sobre el arte en torno a The Black Panthers (Panteras Negras) muy muy muy interesante. La exposición, gratuita (ya comenté lo mucho que me flipa que los museos sean gratis en Inglaterra), hacía primero un recorrido por la historia de los EEUU, el racismo en aquel país y los movimientos de lucha por los derechos de los negros para después centrarse en los Panteras Negras y en el arte en torno a ese moviemiento. Pues bien, en esa primera sección, acompañando imágenes de verdad estremecedoras, se podía escuchar esta canción de Billy Holiday, un verdadero alegato contra el racismo en una época en la que alzar la voz en contra de esas injusticias suponía jugarse mucho. Hasta la vida, si eras negra, como ella lo era. Creo que en eso no hemos avanzado mucho, si es que se supone que la historia avanza. Pero no quiero enredarme por esos caminso, quizá en otra entrada.

La canción habla sobre el linchamiento de un chico negro al que cuelgan de un árbol. Se me ponen los pelos de punta al oírla.La canción se llama "Strange fruit".

Es maravilloso viajar por placer, y tener la oportunidad de reflexionar acerca de lo visto y vivido después, y el lujo de poder escribir sobre ello.

He aprendido tanto en este viaje...Como en todos, supongo.

Un poco frustrante

Estoy pensando que la que debería ser inmediatez característica de un blog es contradictoria con mi idea de escribir acerca del viaje a Inglaterra varios días después de haber vuelto de susodicho viaje y en varias entradas a causa de la gran cantidad de cosas que quiero contar...

Las impresiones del viaje están aún muy frescas y he escrito mucho durante estos días, además de que me he topado con muchos temas sobre los que he reflexionado, charlado con Mathias y sobre los que ahora quiero escribir.

Pero ya digo que no sé si tiene mucho sentido, hay tantos cambios a nuestro alrededor, el mundo gira tan rápido y cada día recibo tanta infomración sobre la que quiero escribir, que me da la sensación de que hacerlo sobre cosas ocurridas hace una semana no tiene mucho sentido.

Buf, síndrome post-vacacional y una mente que bulle como una lavadora, no es buena mezcla.

A mi aire

Como puede verse en la foto, mientras medio mundo presta hoy toda su atención a EEUU y las elecciones que allí se celebran, yo, más chula que un ocho, desvío la mía hacia otro país, Inglaterra.

Por llevar un poco la contraria, y porque hace tres días regresamos de un viaje de una semana que hemos hecho por allí, visitando Londres, Manchester y Liverpool.

Tengo mucho que contar y poco tiempo ( el trabajo, sí, bendito trabajo...) así que hoy contaré sólo una parte de mis impresiones del viaje , y un poco de forma esquemática. Allá vamos:

• para empezar, Londres es totalmente distinto al resto de las ciudades inglesas que conozco, y la gente también. Consumismo a rabiar. Centros comerciales a tutiplén y grandes como para perderse en ellos cual laberinto (vale, esto del consumismo lo amplío a todo el país, qué coño). Yuppies jovencitos para aburrir, de coca hasta las orejas y copa de vino blanco en un bar lounge al salir de trabajar jugando a ser broker de bolsa. Mucho españolito en este grupo, por cierto.
• hablando de españoles: Londres, lleno. Por todos lados, de todas las edades, turistas y banqueritos de los que hablaba en el punto anterior (muy pijos ellos, creo que no hace falta ni decirlo)
• aviso para navegantes: el transporte es caro, carísimo. En Londres, me refiero. Y funciona genial, vale, pero, joder, qué precios. Billete sencillo de metro, 4pounds. Suma y sigue.
• Noting Hill mola, pero no tanto como creía. Covent Garden me encantó y tiene muchísima vida. Ni que decir tiene que son visita obligada Westminster, el Big Ben, el parlamento, Buckingham Palace, Hyde Park y la Torre de Londres, además de casi todos los puentes que cruzan el Támesis (Thames, para los amigos)
• ¡¡¡Todos los museos son gratis!!!Eso es cultura, y lo demás son gilipolleces. Sí, las exposiciones temporales cuestan dinero, mucho, pero las permanentes no. Vivan los ingleses, de verdad que es una de las cosas que más me han gustado en este viaje. British Museum y Tate Modern absolutamente recomendables.

Y hasta aquí podemos leer, sé que no es una entrada muy atractiva pero por algún sitio tengo que empezar y no tengo mucho tiempo.

Mañana, más.

La foto es nuestra, por cierto. Profesional, ¿eh?

PD: Ventaja y desventaja de los museos: el British parece un mercao el sábado por la mañana (si costara dinero otro gallo cantaría al personal, además de que respetarían las piezas que allí se exponen y no las toquetearían) y la Tate está abierta viernes y sábados hasta las 10 de la noche.

Ismael Serrano y el agua con gas

Se parecen como un duro a una castaña, y tienen tan poco que ver una cosa con la otra como las churras con las merinas, que no se pueden mezclar. Pero son los dos temas de los que quiero hablar hoy.

De Ismael Serrano porque he usado una de sus canciones como material para un ejercicio de audición con algunos de mis grupos. Uy, ahora que lo pienso, a ver si alguien va a leer esto y me van a meter una multa por no pagar derechos de autor o algo parecido. Mi cd es original y comprado en tienda, que conste. El caso es que me ha traído a la memoria otros días, hace unos añitos (no muchos) en los que yo y el mundo a mi alrededor éramos distintos, o al menos así yo lo percibía. Creo que he cambiado y mis circunstancias, desde luego, han cambiado. Esa canción me ha traído recuerdos y me ha hecho sentir nostalgias, me ha acercado un poco a Madrid siendo universitaria. Por otra parte, creo que ahora me gusta menos. Los que me conocen saben que era muy fan de él y dejaba aparte sus chorradas de niño modernete y revolucionario para dejarme emocionar con sus letras. Hoy me emocionan aún, y parte de lo que soy se debe a esos años de mi vida, años que tuvieron a I. Serrano como uno de los cantautores de su banda sonora. Pero ya no, por eso digo que creo que soy otra. C' est la vie, supongo.

El agua con gas, eso tan "europeo", como decimos los españoles medio en coña medio en serio, aceptando así (in?)conscientemente que África empieza en los Pirineos. ¡¡¡Me encanta!!!(el agua con gas, digo) De verdad, no sé por qué no está más extendida en nuestra querida piel de toro, ¡si es tan buen invento como el Chupa-Chups, el abanico o la tortilla! Quizá más innecesario que estos tres últimos, lo admito, pero...¡qué gustillo dan las burbujitas, que pique un poquito y haga que se salten las lágrimas si bebes mucho y muy rápido de una vez!

Insisto, habría que extender esta costumbre.

2 preguntas

¿Alguien conoce alguna película en la que el/la protagonista muera en algún momento de la misma? Puede ser al principio, al emdio, al final, con flasback, lo que sea. pero tiene que ser el protagonista y tiene que estar claro que se muere o que le matan. Muerte y destrucción.
Es que desde el sábado estoy dándole vueltas y nada, no se me ocurre...

Y la otra: ¿por qué a algunos actores americanos les ha dado últimamente por ir a ver la "realidad" del mundo mundial con sus propios ojos? Véase Sean Penn, un tipo creo que bastante inteligente y sensato, gran actor. De gira por Venezuela de la mano de Chávez, que vale, cada uno es libre de hacer lo que quiera, faltaría más. Pero yo soy libre de opinar que me parece grotesco y bastante burda la propaganda que están haciendo de ello.

Emocionante

http://www.youtube.com/watch?v=L1SZvhCNIY0

(aunque sea un poco típico, me da igual, me ha hecho llorar, qué le voy a hacer)

The wrestler

¡¡Lo sabía!!Esta película ganó el León de Oro en la Mostra de Venecia en el pasado mes de septiembre.
Ha llegado a las pantallas belgas y el sábado fuimos a verla. 8,50 euros valía al entrada, pues era la película que cerraba el Festival de Cine de Gante. Sí, francamente cara, y por eso y porque había ganado premios y yo había leído algunos artículos al respecto, mis expectativas eran muy altas.Suele pasar: cuanto más altas son las expectativas, más decepción puedes llevarte, ya, ya lo sé.
Cuidado, es muy buena película, muy bien hecha, muy bien interpretada por ¡Dios qué feo es! Mickey Rourke y la historia no es tan típica. O sí, pero no por eso deja de ser una buena historia.
Me he quedado con ganas (lo apunto en mi lista de futuros) de ver las otras películas de Darren Aronofsvky que, según dicen, son absoluta y completamente distintas a esta, nada que ver, al parecer.
Dos observaciones más: empezó diez minutos tarde, cosa que jamás me ha pasado en el cine, nunca en la vida una película ha empezado tarde. Claro, luego entendí por qué: como era la peli de clausura del Festival de Cine, pues salió un señor a hablar y dar las gracias a no sé cuánta gente e imagino que querrían que la sala estuviera todo lo llena posible para ello.
Segunda: no voy a hacer como tantos críticos y periodistas y cinéfilos en general que hablan de la interpretación de Rourke como si se tratara de la vuelta de Robert de Niro al cine tras varios años dedicado a boxear (cosa que ha hecho Rourke). Estamos hablando de un señor que ha hecho tres películas más, literalmente, y que de la noche a la mañana no va a ser un John Travolta resucitado por Tarantino en el quasi-ocaso de su carrera. Con moderación, señores, que sí, que lo hace muy bien, pero no es Paul Newman o Marlon Brando.
Despedida: cuando menos curioso elegir el tema del "wrestling" (lucha libre) como argumento de uan película, vaya mundillo. Y cierre: ¿qué obsesión tienen los yankis con los clubes de striptease y las stripers y ese tipo de cosas? ¿De dónde les viene?

¿Quién conforma los jurados de los Premios Nobel?

De cualquier categoría, no sólo de literatura o el de la paz, que son así como muy populares, ¿verdad?

La duda me surgió el martes con uno de mis grupos de español, y nadie sabía la respuesta en el momento. Así que llevo un par de días (ayer y hoy) enredando en internet y no doy con la respuesta. Y me pica mucho la curiosidad, francamente.

Buscando respuesta a la pregunta he dado con un artículo que decía que la Academia Sueca está investigando si hubo filtración del Nobel de Literatura, pues justo un día antes de que se concediera el nombre de Le Clézio subió como la espuma en las casas de apuestas inglesas, concretamente en una cuyo nombre no recuerdo ( y que no me voy a poner a buscar ahora, como es evidente). Sin que fuera, ni mucho menos, uno de los nombres más sonados; de hecho, ni siquiera aparecía en las listas de "posibles" que se hacen cada año con motivo de este premio.

Los caballos, el fútbol, el boxeo y las carreras de galgos (¡hasta eso!) están pasados de moda, que lo sepáis. Lo que se lleva es apostar a los candidatos del Nobel.

Leer para creer.

Lo suscribo totalmente

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/13/lapurezaestaenlamezcla/1223910415.html
A buen entendedor, pocas palabras bastan. Qué vergüenza.

No se me ocurre nada mejor...

...y para reírse un poquillo siempre hay tiempo, más aún un domingo por la tarde. Y estas tonterías son préstamo de Mathias, que enreda mucho más que yo en internet.
Por si alguna vez tenéis que disculparos y no sabéis cómo hacerlo.

Premio Nobel de Literatura y la inmediatez de internet

Mañanita de jueves en casa. Preparando material para las clases y una cita con una profesora de la universidad de Lovaina que quizá va a echarme una mano con la tesis doctoral; así pues, toca prepararse a conciencia, repasar datos e ideas de hace varios meses, rehojear un poco la tesina, desempolvar conocimiento, refrescar la memoria y meterme en el papel académico por el que tanto estoy peleando últimamente.Mmmmm, las 12.30, tengo hambre. Mientras cocino, pues hojeo un poco los periódicos online, por distrarme un rato, hacer una pausa y seguir mínimamente la actualidad. Titular: hoy se concede el Premio Nobel de Literatura. Vaya, eso sí que me interesa, qué curiosidad me entra de pronto. Decido poner las noticias (en internet, por supuesto; sí, seguimos sin querer televisión) y, ¡oh, cielos, imágenes en directo del anuncio del ganador, desde Suecia, y en mi casa instantáneamente! Si es que esto es una gozada, los tiempos que corren...Redoble de tambores y....¡¡tachán!! Jean-Marie Gustave Le Clézio. Francés. El caso es que me suena, y con mi sopita ya lista delante de mis narices, me voy a santa Wikipedia a ver de qué me suena. ¡Joder, pero si ya está escrito que ha ganado el Nobel! ¡Cómo, cómo lo han hecho! ¡Si yo lo he visto a las 13.01 en las noticias y a las 13.05 ya estaba en Wikipedia y en el artículo ya lo ponía! ¡Quién ha sido el friki que no tiene otra cosa que hacer que actualizar un artículo sobre Le Clézio casi al segundo, que salga!Y ni siquiera es en francés o en inglés, no, es en español, y por la hora que es, ha tenido que ser alguien en España, en Sudamérica están durmiendo ahora, coño.

¿No te lo crees? Mira, haz click aquí

Ya sé de qué me suena: de un curso sobre novela francesa contemporánea que hice en la facultad, pero me queda de él el nombre y el título de una novela, nada más. Pues, hala, habrá que leer algo de él, digo yo, no se ha llevado el Nobel para nada, digo yo...

Y tardecita de sol, trabajo, asombro y paseo.

Fin de semana

Pepe, Raúl, Mathias: soy una privilegiada. 

Regalos de este fin de semana.

Atomium. Demasiadas cervezas. Café en "Stuk" en Leuven. 

Gentse waterzooi, Bruselas, Treffpunt, Fabula Rasa, huelga de tren, Ratatouille, wok, kebab (vegetariano, por supuesto), muchas conversaciones alrededor de libros, películas y música, bicicleta, lluvia, lluvia, lluvia.

Sopa.

Los trenes

Son el medio de transporte en el que voy a trabajar, tres veces por semana, unas dos horas de media al día me paso entre esperar en la estación, cogerlo, ida y vuelta. Eso si no hay retrasos o averías, que me ha pasado un montón de veces. Pero un montón, tengo muy mala suerte con eso. O, simplemente, quizá es que los uso mucho y ya está, de modo que las probabilidades de que me pasen cosas raras y sufrir retrasos aumenta.
Ayer estaba en mi tren de las 16.48 camino a Kortrijk, como cada martes y miércoles, con mi periódico gratuito estupendo para repasar mi neerlandés. Enfrente de mí se sentó un señor (como tantos otros, tantos otros días) que inmediatamente sacó un cuaderno y un lápiz de su mochila. Hasta ahí, todo normal. De pronto me di cuenta de que me miraba fijamente, pero como a ráfagas cortas. Medio segundo y vuelta a mirar al papel. Con su iPod funcionando, aislado del mundo. Mirada rápida hacia mia siento y otra vez al cuaderno, lápiz en mano. ¡Coño, está pintándome!Vale, vale, no puedo saberlo al 100%, porque no me lo enseñó ni yo le pregunté, pero estoy segurísima, ¡segurísima! Como me daba un poco de vergüenza y ya no podía concentrarme en leer, decidí hacerme la dormida y aparentar que no me había enterado de lo que estaba haciendo...Tengo que admitir que me sentí halagada, aunque al principio me estaba dando un poco de vergüenza, pero imagino que será algo que ese señor haga cuando se aburre, no necesariamente porque fuera yo quien estaba frente a él...

Otra vez un tío se tiró desde un puente justo cuando pasaba mi tren por debajo y tuvimos que esperar como dos horas a que llegara la policía, los bomberos, el juez y, hasta que no levantaron el cadáver, no se movía de allí ni Perry Mason. A las 12 y pico de la noche llegué ese oscuro y frío día de invierno agotada después de una intensa jornada de trabajo a mi hogar, dulce hogar.

Y la última anécdota: el curso pasado volvía todos los miércoles con una compañera que también es española, y claro, hablando en español. De pronto se nos acercó un tío y nos preguntó (en español) de dónde éramos, y qué hacíamos en Kortrijk y por qué vivíamos en Bélgica con lo que mola España y tal. Típico, les encanta hablar contigo en español si saben un poquito. Otro coñacete, pensé.
¡Pero no! Este chico (señor, mejor) se llama Stefan y es gaitero de profesión. Y no es coña: es gaitero, le vuelven loco las gaitas y da clases de gaita y conciertos por toda Bélgica. Por este motivo va mucho a Galicia y por lo visto es amiguete de Carlos Núñez (al loro) y de no sé cuántos músicos más que deben ser conocidísimos allí. Muy majete Stefan, y ahora coincidimos todos los miércoles en el tren, y por su cumple se trajo un trozo de tortilla y una botella de vino para compartirla en el tren con nosotras, y nos ha invitado a una exposición de fotografía hecha por su novia y a conciertos...
Pues eso es lo que tiene pasar tanto tiempo en el tren. A veces lo llevo ejor y, otras veces, cuando llueve y hace frío y cosas, pues peor. Hablando de, tengo que coger uno, me voy a Bruselas a recoger a Pepe, que viene a pasar el fin de semana a la fría (y es literal, unos 10-12 graditos hoy de máxima) Bélgica, ¡¡yippie!!

El fin del Ramadan

Terminó ayer. Es un acontecimiento al que antes no prestaba mucha atención. Con "antes" me refiero a cuando vivía en Madrid. No por nada en especial, sino porque no me llegaba la información o los medios le prestaban menos atención o porque a mi alrededor más inmediato nadie era musulmán ni lo practicaba.

Pero desde que vivimos en este barrio es una realidad mucho más cercana a nosotros. Por ejemplo, ayer se veía desde primera hora de la mañana mucha más actividad en la calle, familias enteras entrando y saliendo de las casas de otros familiares o amigos y vestidos con sus mejores ropas, los niños con traje y corbata y las niñas con vestidos de colroes y telas muy brillantes...No se si irían a la escuela o los adultos a trabajar, pero parecía que hubiera otras cosas mucho más importantes para ellos ayer.

Cuando hablo con mis alumnos acerca de dónde vivo y dónde está situado nuestro barrio se soprenden y me preguntan si no nos molesta vivir aquí, con tanto ruido y señoras que sacan su silla a la calle y niños que juegan al fútbol entre los coches u hombres que van en grupos al café y a la mezquita situada al final de la calle. Me sorprende esa pregunta, porque son todos esos detalles, el ruido en la calle, el olor a comida que sale de las casas, los niños que juegan todos juntos en la calle, las mujeres que se reúnen a la puerta de casa con su silla a charlar los que me encantan de vivir en esta ciudad.

"Ah, claro, es que eres española, y a los españoles os gusta mucho eso de vivir en al calle y el contacto social y no hacer nada sino hablar con las vecinas o ir al café, ¡como los turcos de tu barrio!", dicen a modo de explicación algunos de esos alumnos incrédulos.

Eso será, porque me siento casi como en casa...

Flamenqueo (III)

Hoy va de veras sobre el baile y las palmas y el cante. Sí, aquí, en Gante, pues he recomenzado mis clases de flamenco, las que ya hice el curso pasado. Sevillanas era entonces, y este curso (hasta febrero) son soleares (o soleás), que también se bailan, sí señor.
Es una preciosidad, y me siento más cercana a mis raíces. Todos los martes por la mañana, hora y media, con guitarrista en directo, nada de disco.
La profesora es flamenca ( de Flandes) pero morena de ojos negros, al más puro estilo Julio Romero de Torres, lo juro. Y habla español con acento andaluz aprendido en sus visitas a España.
Me hace feliz, más aún en días tan lluviosos y grises como hoy, es una hermosa razón paar levantarse de la cama y empezar el día con energía y duende.
Lo que me gustaría ahora sería conocer más sobre el flamenco, la historia, la música, los palos, etc..., por aquello de completar la parte del baile.

Sin título 1: Domingo de crisis

Sin título 1: Domingo de crisis

http://www.youtube.com/watch?v=jQcNiD0Z3MU

Realmente esta versión es la única que conocía; no sabía que el original es de Depeche Mode, pero después de buscarlo sigue gustándoem esta versión mucho más que el original, qué se le va a hacer. Me parece soberbio, Mr. Cash.

http://www.imdb.com/title/tt0452623/synopsis

Y esta es la película que vimos luego por la noche Mathias y yo después de darle muchas vueltas. No es una obra maestra, pero se deja ver. sorprende el cambio de ritmo a mitad de la película, hay que ser un poco paciente.

Último link: el del festival de Cine de Gante, pro si alguien ve alguna película que le suena o conoce y nos recomienda verla, ya tenemos algunas ideas pero se aceptan sugerencias...http://tickets.filmfestival.be/tickets.cgi?go=titles〈=en

Domingo de crisis

Económica esta vez. Y es que el banco más grande de Bélgica (bueno, está también en Holanda y Luxemburgo) va a tener que ser rescatado por el gobierno para que no se vaya a la bancarrota, como últimamente parece ser la tendencia en los grandes bancos últimamente. Nosotros teníamos antes nuestro dinero ahí, de modo que, aunque ya no sea así y se suponga que al contribuyente no tiene por qué afectarle directamente, en fin, que vamos viéndole las orejas al lobo hasta en los países más ricos del planeta. Da que pensar, francamente.

Pero no en domingo. No ayer, desde luego, pues había mejores cosas que hacer. Como dar una vueltecilla por un mercado de segunda mano curioseando entre libros y antigüedades varias, haciendo tiempo y hambre antes de ir a comer a casa de Silvia. Como Dios manda, y en domingo: aperitivito de cervecita, olivitas y patatas fritas. Arroz al horno (viva la cocina valenciana, y lo mucho que aprendimso ayer de arroces, oyes) y macedonia de frutas. Con mucho vino tinto, café, copa y puro. Sobremesa de tres horas, un café detrás de otro y, pese a la resaca que tres de los seis sufríamos (Raúl, Mathias y yo) dimos la talla y rellenamos una tarde de comienzos de otoño a base de películas y música y comida y vídeos caseros. Me sentí un poco menos lejos de España, y muy afortunada por poder tener un día como el domingo para dedicarlo entero a lo que verdaderamente me gusta. 

De cosas que descubrí y aprendí ayer dejo un par de links abajo, y la reflexión que me vino a la mente: me encantaría dejar de trabajar por una temporada para dedicarme 100% a leer y a ver películas, más aún con el festival de cine que empieza en Gante el día 7 y hasta el día 18 (¡¡proyectan más de 130 películas, por Dios, es imposible elegir!). Más aún con este otoño que ya es de evrdad, con mucho más frío, días más grises y con menos luz. 

Al regresar a casa, bien entrada la tarde y agotados después de un fin de semana tan intenso con Raúl en la ciudad, decidimos que ya había que hacerlo oficial. El otoño ha empezado. Y la mejor amnera de celebrarlo: se enciende ya la calefacción, ropa calentita de estar en casa, cenita caliente y película bajo la manta, y a dormir como bebés (o como abuelos, por me dio igual lo disfruté como loca) mientras fuera hace cada vez más frío y los árboles tienen cada vez menos hojas...

Más costumbres de aquí

Por eso de seguir con el tema de las diferencias culturales entre españoles y belgas, Con quería añadir que el tema que comentaba en la entrada anterior es uno de ellos. Parece que mola tener una política complicada, con muchos gobiernos que no gobiernan realmente, enredados y atrapados en la telaraña que ellos mismos han tejido. Y, por supuesto,q ue la gente no se entere muy bien de qué va el tema (la mayoría, claaaaaro, hay excepciones)
Otra: no usar la servilleta, dejarla la ladito del plato sin saber muy bien qué hacer con ella. No, no la usan ni en restaurantes, aunque al menos las ponen. Y en casa, desde luego que no, no se ponen ni en la mesa. ¡Ayyyy,qué coraje me da!

Otra crisis

Política, como no puede ser de otra forma en este país. Bastante complicada de entender, a mi juicio y al de mucha gente de a pie, y sumada a una larga serie de despropósitos y malentendidos que tiene el efecto de que la gente se hastíe y se desespere con sus políticos. Así, resumiendo, lo que pasa es que en el gobierno federal hay un partido que gobierna en mayoría gracias a la coalición pre-electoral que hizo con otro partido más minoritario. Ese partido (NV-A, se llama, el minoritario) ha decidido ahora dimitir del gobierno federal porque consideran que, en 15 meses de malgobierno desde que ganaron las elecciones, no se ha llegado a nada de lo que se prometía que harían. Entre otras cosas, intentar una reforma del estado belga, que se va poco a poco debilitando por las luchas entre los políticos (que no tanto la gente) de las tres comunidades que lo pueblan, es decir, flamencos, valones y bruselenses.
Así que ahora estamos un poco a la espera de ver si hay elecciones anticipadas o no, de si el gobierno gobierna en minoría o no, de cómo afecta esto a los gobiernos regionales (flamenco, valón y bruselense; sí, este país está lleno de diputados, minsitros, políticos y burócratas en general) y de si el rey va a tomar cartas en el asunto o no. Un sin vivir es esto, oiga.
Tampoco es el fin del mundo, y el país funciona como si tal, la enorme cantidad de oficinistas y correpasillos lo garantiza. Por eso podemos dedicarnos mientras tanto a nuestros quehaceres diarios: hacer pesto fresco con hojas de albahaca de la plantita que tenemos en casa (es verídico, y me ha quedado bastante bueno, vaya), hojear el programa del festival de cine de Gante que comienza en dos semanas (es casi como una tardición para nosoteos ya, y le da mucha vidilla a la ya de por sí animada ciudad), solicitar un puesto de asistente en la universidad de Amberes con el que sacarme la espinita del que no me salió aquí, escribir en el blog, leer "Animal farm", hojear el periódico, hacer la compra. vamos, lo normal en un miércoles cualquiera de septiembre.
Ah, bueno, y trabajar, que parece que me toco el ombligo, y no es así, no, que una es muuuuuu competente.

Ya ha llegado el otoño

Y aquí en Bélgica se nota. Digamos que es ya como octubre en Madrid, es decir, unos 15-20 días antes que allí. De máxima hoy, 15 grados. Cielo gris y fresco por la noche, más de uno lleva ya bufanda fina al cuello. Si hubiera sol, como el pasado fin de semana, sería un sol un poco más flojo que casi no calienta ya.

Por lo visto, el color de moda este otoño es el morado-berenjena, se ve en todas las tiendas. ¡Con lo difícil que es de combinar, y de que quede bonito cuando está pasado de moda!

Ya no me apetece comer ensaladas, sino más bien recomenzar a explorar el maravilloso mundo de las sopas. Y la fruta que más se encuentra ahora son las uvas, y dentro de nada comenzarán las setas, frutos secos y los bizcochos para comer con un té caliente mientras fuera llueve y anochece cada vez más pronto. Eso sí que me afecta. Literalmente me da pena darme cuenta de que los días se acortan un poquito, y pensar que dentro de unas semanas,c uando salga a trabajar, ya será de noche.

De todos modos, no es tan grave, y el sentimiento de melancolía y suave somnolencia me gusta, porque va asociado a todas esas cosas ricas, a todos esos momentos, olores, comidas y texturas que describía antes...Así que comienza la temporada de pasar más tiempo en casa, leyendo, escribiendo, dedicados a algo creativo, cocinando y escuchando música. Habrá que adaptarse a lo que pide el cuerpo, por algo la naturaleza es sabia.

La foto prometida

¡¡¡A que no habíais visto nunca una señal así!!!Vale, todo el mundo ha visto las de peligro por vacas, bambis, desprendimientos de piedras, deslizamiento por placas de hielo, viento, pero...¡¡¡peligro por ranas, ja,ja,ja, en la vida!!! Qué molones son estos belgas, oyes.

Pues eso, no me da tiempo a contar mucho más, tengo mucho trabajo e intento reconstruirme un poco después de la mala noticia de la universidad de la semana pasada. ¿Cómo? Pues retomando mi doctorado con la quizá psoible ayuda de una profesora de la universidad de Lovaina. Por ello tengo que quitarme un poco las telarañas mentales y combinar eso con el trabajo. Por suerte luce el sol desde hace casi 10 días y tengo mucha energía para ello. Hala, deja ya de leer mi blog y a hacer algo productivo ;-)

Uno de mis favoritos...

Y un clásico. Se me ponen los pelos de puntas. Perfecta para el domingo por la tarde, mientras saboreo lo que ha sido el fin de semana, preparo las cosas para la semana, la agenda, los libros, me reoriento un poco y me mentalizo de que en tres horitas estaré con Raúl...

A disfrutar ;-)

Cambiar para bien

Siempre he sido bastante torpe, y poco deportista. Salvo bailar y nadar, no me gustaba practicar ningún otro deporte. No sé hacer el pino, nunca he sabido y creo que nunca sabré. Se me daba fatal lo de saltar el potro y el plinto y ese tipo de terroríficos aparatos (como les llamaban en el colegio) y tuve que dejar de jugar al baloncesto un año después de empezar porque no había forma. Cuando tocaba hacer deportes y pruebas y juegos por equipos,siempre me escogían la penúltima o antepenúltima, sólo por delante de los torpes gordos de la clase. Yo era la empolloncita torpe que se esforzaba todo lo posible, pero al menos no estaba gorda y eso me salvaba de la humillante última posición. Vaya consuelo.

Total, que desde que vivo aquí, por alguna extraña razón, he descubierto que mi torpeza sigue siendo la misma de siempre (léase si no mi entrada sobre la noche de bolos, billar y futbolín) pero....¡¡¡me mola montar en bici!!!Voy en bicicleta a trabajar, a tomar cervezas con mis amigas, a nadar, a mis clases de baile y a hacer la compra. Y ya en plan deportivo, hasta disfruto de una tarde de sábado montando en bici por una rutilla de 20km cerca de la costa belga. Y no es la primera vez que hacemos algo así, ni la ruta más larga, y de verdad que disfruto y me siento bien. Creo que no se me da tan mal. Hasta tenemos planes de comprar bicis mejores para hacer rutas más largas o para irnos fines de semana enteros a montar en bici, vamos, una auténtica deportista que me estoy volviendo. Me parece sano, el cuerpo me lo pide y ya no lo veo como una pérdida de tiempo o algo que noe stá hecho para mí. Veer para creer, quién te ha visto y quién te ve.

Además, hay una foto muy chula, pero habrá que esperar hasta verla en la red, os va a molar, seguro.

PD: Releyendo la entrada creo que me he flipado un poco, porque aquí hasta los niños hacen más kilómetros y más difícil que yo, pero lo he puesto en su contexto, y es todo un logro para mí, está claro...

Qué coraje me da...

...que Hotmail no funcione, leche. No puedo trabajar, no puedo enviar emails urgentes que tenía planeado enviar hoy, ¡¡¡tooooooooontos!!!Los de Hotmail, me refiero. 

Como dice mi madre cuando se pone profunda, cuando una ventana se cierra se abre una puerta. O al revés. Así que por eso me dedico a escribir en el blog y a aprender cosillas tontas y sin importancia por internet. Como por ejemplo, a ver cómo funcionan las paltaformas digitales de dos de mis escuelas, que tengo que usar obligatoriamente para mejorar la calidad de mi enseñanza y que me desesperan un poco, la verdad: nunca encuentro lo que quiero a la primera.

No tiene nada que ver, pero os cuento lo que al final hice anoche para cenar: rollitos de salmón ahumado rellenos de manzana, endivias y piñones, con una salsa de mayonesa, nata y zumo de naranja, y todo muy bonito adornado con hinojo y cebollino. De postre, tiramisú, la primera vez que lo he hecho en mi vida. De sabor, estupendo, quizá un pelín dulce, pero demasiado líquido. Tengo que perfeccionar la técnica...Y la próxima vez hago fotos, que he visto en otros blogs que queda mu chulo, me mola.

Por si alguien no lo sabía, mi hermano viene este domingo a vivir durante 10 meses a Lovaian, cerquita cerquita de mí, ¡¡y tengo muchas ganas!!Anda, qué idea, no he puesto ninguna foto de la cena, pero voy a poner una suya,que me hace ilusión. Vale, está claro que aún tengo que perfeccionar mi técnica, ha aparecido al foto al principio de la entrada y no al final, pero bueno, nadie se muere por eso. La intención es lo que cuenta, y la mía es muy buena. Sólo espero que no me denuncie por usar su imagen sin pagarle los derechos o algo...

... y la rana croa, ya está

Vale ya con tanto bicho, coño. Y, sí, manda cojons que el guiri tenga razón. Me partía de la risa cuando anoche me lo demostró con Santa Wikipedia. Hala, y todos contentos.
Voy a desvelar su secreto: como en neerlandés tienen verbos CONOCIDOS para ello, pues sólo tenía que traducirlo y ya está, así de fácil. La próxima vez no me fliparé tanto y me aseguraré bien antes de decirle que no sabe algo, que no es la primera vez que me pasa. Cura de humildad, que se llama.
Aclarado el malentendido, voy a ponerme a hacer la cena. Sí, hoy toca algo especial. Hay que celebrar que hoy cumplimos justo dos meses de casados, que es la única noche en semana que no curro y podemos cenar juntos y que tengo noticias de la universidad de Gante: no me han dado el puesto, me he quedado la segunda. De 25 candidatos.
No, no mola nada, no me lo he tomado bien, me hace dudar de mí misma y me pregunto por qué la segunda y no la primera.
Como no hay mal que por bien no venga, y yo estoy cansada de trabajar por las noches (aunque adoro mi trabajo, me encanta dar clase y mis alumnos están muy contentos) y Mathias necesita cambiar de trabajo, lo mismo nos liamos la manta a la cabeza y cambiamos de aires radicalmente.

El gato maúlla, el perro ladra...

Vale, más sobre mi clase de los martes. resulta que estábamos ahciendo un ejercicio de vocabulario ayer, y salió el tema de los verbos que denominan los sonidos que hacen los animales. Siempre me ha parecido un tema un poco estúpido para aprender en cualquier idioma, uno no va por la Londres, París o Berlín (por ejemplo) diciendo a todo el mundo "el caballo relincha y el elefante barrita" en inglés, francés o alemán.
Pues es algo que sigue apareciendo en los libros, y los profesores, gilipollas d ensootros, seguimos perdiendo el tiempo con ello. Total,que ayer me negué, y les dije que sólo les iba a enseñar tales verbos si REALMENTE REALMENTE querían aprenderlos. Ilusa de mí, que sí que querían, los típicos, ladrar, maullar. Hasta que de pronto a una alumna se le ocurre preguntarme cómo se dice en español el verbo para denominar el sonido que hacen los patos. Joder, no lo sé. Blanco total. Nunca había empleado mi maravilloso y preciado tiempo en pensar en ello, nunca me lo han enseñado en el colegio ni en la universidad ni en los cursos de español para extranjeros, no lo encuentro en el diccionario, vamos, empiezo a dudar de que siquiera exista tal verbo. Y le he prometido que la semana que viene le llevo la respuesta. ¡Que alguien me ayude!

Madrugar en domingo

Tiene sus ventajas, aunque no lo parezca. Sí, escribo sobre ello el martes, es que hasta hoy no me ha salido, perdón por el lapsus temporal un poco contrario a la inmediatez que se supone que un blog tiene que tener.
Como iba diciendo, por causas que no vienen a cuento (no porque no queira contarlo, es que llevaría demasiado tiempo y me iría por los cerros de Úbeda) el sábado no salimos, así que decidimos madrugar un poquillo (un muchillo, diría yo) el domingo y aprovechar del respiro que nos está dando el tiempo los últimos tres-cuatro días: solete, cielo azul, ni una nube, sin amenaza de lluvia y, vale, bastante fresco por la noche y por la mañana temprano. Dicen que seguirá así hasta el sábado. A ver si es verdad.
Así que nos pusimos la mochila y las bicis y al centro, que todos los domingos de buen tiempo se organiza un mercado de venta de libros de segunda mano al lado de uno de los canales de la ciudad...Tan pronto llegamos que noe staban montados todos los puestos, así que decidimos darnos un homenajillo y un capricho tonto que tengo desde hace meses: ir a desayunar. Mmmmmmm, lekker, rico, rico, en un sitio muy guay, de madera, con mesas grandes en la sque había familias, gente sola con su libro y/o su periódico, música clásica de fondo y unos bollos y un café que me supieron a gloria. Sí, bastante caro, lo admito, pero era parte del plan perfecto...Con el estómago lleno y un poco más calentitos, vuelta al mercado, que ya contaba con más puestos, y hasta cuatro libros cayeron en nuestras manos: Heminway, más Heminway, George Orwell y Javier Marías en neerlandés para Mathias ( y, sin haberlo querido, un pareado me ha salido), que ya va siendo hora de que lo conozca...Tan suertudos fuimos que era el primer aniversario de tal mercado, así que nos regalaron unos bonos para tomar una cervecilla ahí msimo, al solete y con el periódico bajo el brazo, antes de coger la bici para ir a dar una vueltecilla a otro mercado de chorradas de segunda mando (un poco como el Rastro, pero en muyyyyyyyyyy pequeñito y SÓLO cosas de segunda mano) y enredar un poco mientras el sol calentaba.
Y así, a lo tonto, pasamos la mañana completa, con desayuno y cervecita incluídos, muy modernetes nosotros en la bici y con la mochila llena de letras.
¡Me encanta esta ciudad cuando hace sol!

Con más estilo

Aunque ya lejana en el tiempo, este fin de semana hemos recordado Mathias y yo una anécdota bastante graciosa que les ocurrió a su hermana y el novio de su hermana mientras estaban alojados en Madrid en el mes de julio.
Resulta que viven en Manchester, y en el Reino Unido (todo aquel que ha viajado allí y ha salido mínimamente por la noche puede dar fe de que lo que digo es cierto) la inmeeeeeeeeeeeensa mayoría de las mujeres, independientemente de la edad, talla y clase social, se visten como putas (perdón) si salen por la noche. Por tanto, Leen y Christian están acostumbrados a tan agradable visión.
En julio vinieron a nuestra boda (en Madrid) y decidieron buscar un hotelito lo más céntrico posible. Y lo encontraron, en una callecita muy mona paralela a Montera, por detrás de la Casa del Libro, a tiro de piedra de la Puerta del Sol, Preciados, la Gran Vía, vamos, en el cogollito de la capital de España. Olé.
Paseíto de rigor tras dejar los bultos en el hotel. Ay, fíjate en esas chicas de allí, si parecen inglesas, vestidas con esas faldas enanas y los tops de colores chillones y botas plateadas de plataforma. Imposible, no pueden ser inglesas, tienen más estilo. Pues nada, será que la moda de vestirse como putas (perdón) se está extendiendo por Europa. Será eso.
Vuelta al hotel y las mismas chicas que siguen por ahí. Vaya, será la zona de salir por Madrid, hay bares y tal. Va a ser eso.
Al día siguiente, prontito por la mañana, desayuno y a patearse la ciudad, con la sorpresa de que las mismas chicas que el día anterior siguen por ahí, o casi las mismas. Y vestidas igual de llamativas y provocativas. Pero, eso sí, con más estilo que las mujeres inglesas.
Claro, algo así llama la atención, así que unas horas más tarde, charlando tranquilamente con Mathias, se lo comentaron, así como quien no quiere la cosa.
¡Pobrecillos, el susto que se llevaron al descubrir que su hotel estaba en pleno barrio de putas (perdón) de Madrid, y que las mujeres que veían así vestidas no eran inglesas, sino mujeres de mala vida! Eso sí, al menos tienen más estilo.

Flamenqueo (II)

Esta vez sí que va sobre el baile, y no sobre diferencias culturales Bélgica (Flandes)- España (Mandril).
Resulta de que (je,je, qué mal queda hasta escrito, pero me daba la gana, hoy es viernes, coño) todos los días una se va a la cama sabiendo algo nuevo. Eso me dijo mi madre una vez y desde entonces procuro que sea cierto cada día. Al lío, que me voy por los cerros de Úbeda (¿alguien sabe de dónde viene esta expresión, por cierto? Siempre me ha llamado la atención).
Lo que decía, que preparando más de mis clases de esas que molan tanto, tan jugositas, tan llenas de anécdotas, pues me he encontrado con una explicación que me parece, de toooooooodas las que he leído/oído, la más plausible (y no es coña, esta entrada va en serio) acerca del origen del flamenco. Del baile y el cante, se entiende.
Por lo visto, SÍ tiene que ver con Flandes. Según Bernard Leblon (sea este señor quien sea), el origen del término "flamenco" tiene que ver con el hecho de que algunos gitanos sirvieron en los Tercios de Flandes en los siglos XVI y, sobre todo, XVII. Para evitar los rigores de la ley y escapar a los duros castigos impuestos por ser gitano, muchos de ellos adquirieron el sobrenombre de "flamencos". Al regresar a España de las campañas militares en Flandes, esos gitanos "flamencos" fueron recompensados con ciertos privilegios y, por supuesto, siguieron con sus tradicionales bailes y cantes gitanos. O flamencos.
Lo que puede aprenderse en un libro de texto de español para extranjeros, quién me lo iba a decir a mí...Vale, habrá que contrastar la teoría y hay muchas más al respecto, lo sé, pero a mí me parece la más plausible y cercana a la realidad de cuantas había oído.

PD: No tiene nada que ver, pero anoche cenamos a la española, tortilla, pimientos rellenos, boquerones en vinagre, jamonsito, olivitas y buen vino tinto (francés, pero es que lo trajo nuestro amigo Stijn, al que habíamos invitado a cenar. Un vino muy bueno, todo hay que decirlo). ¡¡Ayyyy, qué rico!!A ver si pronto aprendo a hacer croquetas como Dios manda.

Una clase cualquiera

Bueno, no es una más de mis clases en la escuela nocturna para adultos: es mi grupo favorito. Saben muchísimo, muestran mucho interés y las clases están llenas de entusiasmo y bromas constantemente. Una gozada para cualquier profesor. Casi un sueño, me arriesgaría a decir. El caso es que en todas partes cuecen habas y, para que veáis que cosas divertidas y/o extrañas pueden ocurrirle a cualquiera, os cuento lo que me ocurrió en mi clase de ayer martes.
Empezamos bastante bien, porque uno de mis alumnos se había acordado de traerme unos cd´s de Dusminguet. Sí, sí, como lo leéis, ha llegado a Bélgica, y este alumno (un señor de 60 años, todo hay que decirlo) lo escucha y le gusta mucho y me trajo tres cd´s para que los escuche y los copie si me gustan, cosa que pienso hacer porque estoy flipada con ellos (bueno, de momento sólo estoy escuchando uno de ellos, y me encanta la energía y la alegría que me está transmitiendo, ¡es como si estuviera en España!).
Así que empecé la clase con una sonrisa, oye, qué majos que son mis alumnos, cuando de repente suena un teléfono. Me da mucho coraje que suenen los móviles en clase y mis alumnos lo saben, así que con mi mirada felina estaba intentando detectar al culpable mientras el teléfono seguía sonando. Menos mal que de pronto alguien dijo "¡pero si es el teléfono que está pegado a la pared!", porque ya empezaba a hinchárseme la venita de la frente (esa que no tengo). Cuál sería mi sorpresa al darme cuenta por primera vez en dos años que hay un teléfono pegado a la pared del aula, que suena y que, si lo descuelgas (por valentía de mis alumnos que me animaban a hacerlo, que yo no me atrevía, me daba un poco de miedito) suena la voz del director pidiéndome que haga la pausa antes para ir a verle a su despacho.
Recuperada ya del susto, prosigue la clase con normalidad. Ejercicio de gramática, ejercicio de vocabulario y, al llegar a la lectura, todos concentraditos y calladitos como niños buenos, suena otra vez el teléfono. ya sé dónde está y sé que es el teléfono lo que suena, pero sigue dándome miedo. Bueno, será el director otra vez. Efectivamente, esta vez para decirme que la mujer de uno de los alumnos le espera en el hall por algo urgente de la bici. Gwen (que así se llama mi director, qué salao es él, aunque demasiado pálido, y siempre de negro, en fin) no puede controlarse y se descojona mientras me dice eso, así que yo tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no descojonarme a mi vez mientras le digo al interesado que su mujer le espera abajo para tirarle de las orejas. Nadie dice nada, pero yo, desde mi posición privilegiada que todo lo controla, veo sonrisillas maliciosas, je,je, que se os ve el plumero.
Vale. La pausa de rigor y vuelta a clase. Tiempo de conversación. El tema: sensaciones, olores, descripción de la gente, bares, calles, etc... españoles, tomando como punto de partida un artículo de Elvira Lindo. Ideas que fluyen, corrijo fallos, pronunciación, en fin, lo normal. Al loro. Según un alumno (el mismo que me trae los cd´s de Dusminguet, todo el mundo tiene que tener defectos) en España, los bares en los que el suelo está lleno de servilletas, cáscaras de gambas, colillas, huesos de aceituna, etc, LO HACEN A PROÓSITO PARA MOSTRAR QUE EL BAR VA MUY BIEN ECONÓMICAMENTE, QUE TIENE ÉXITO, y tantos clientes que la basurilla de bar típica española acaba en el suelo.
En fin, sin comentarios.
A ver qué se les ocurre en próximas entregas. Os mantendré informados...

Para combatir el síndrome del lunes

Bueno, es una tontería, pero quizá alguno se ríe un rato y así el lunes por la mañana se hace menos duro:

http://www.youtube.com/watch?v=IyJR7QlRhM4

No doy pie con bola

Literalmente. Ni mano tampoco, nada que tenga que ver con manejar pelotas, bolas, bolitas. Qué le vamos a hacer. Quizá (espero) tengo talento para otras cosas, pero está demostradísimo que los bolos, el billar y el futbolín no son, ni de coña, lo mío. Aún a sabiendas de ello, ayer un amigo de Mathias celebraba su 25 cumpleaños en una bolera. ¡Qué divertido!, pensarán muchos. Pues no. Para mí, no. No contenta con quedar la última en los bolos en las dos partidas que jugamos, en el mismo sitio había billar (al que me negué, ya estaba bien de hacer el ridículo) y futbolín. Total, que quedaban impares si yo no jugaba, y más por pena (creo) que por verdaderos deseos de que yo jugara, se les ocurrió preguntarme si jugaba con ellos. Resultado: cada equipo con el que yo jugaba perdió, frustración propia por mi (una vez más archicorroborada) torpeza y una entrada de blog. No está mal.
Espero que la próxima celebración de cumpleaños no sea un partido de fútbol, ni de baloncesto, ni de volleyball, ni canicas, ni petanca, ni waterpolo, ni hockey, ni tenis,...¡Joder, cuántas cosas con pelotas que yo no puedo practicar sin hacer el ridículo!

Cocktails en Nueva York

He leído un artículo esta mañana que me ha fascinado: http://www.elmundo.es/elmundo/2008/09/04/internacional/1220530472.html

No sólo por el artículo en sí, sino porque ha removido en mí el plan íntimo y secreto (bueno, a partir de ahora ya no) de querer dedicarme a escribir guías de viaje: ¿qué hay que hacer para poder dedicarse a eso? ¿Alguien lo sabe?
Sería maravilloso, descubrir ciudades y países diferentes, conocer a gente de todo tipo, probar comidas y bebidas (¡hasta cócteles!) nuevas, pasear y valorar trenes, taxis, buses, aviones, conversar con desconocidos, en fin, ¡viajar! y luego escribir sobre ello. Y que, para colmo, no seas tú el que pague para disfrutar de todos esos placeres, sino que te paguen por ello. ¡¡¡Yo quiero!!!
¿Sugerencias?

Nuevos libros

De la biblioteca, "Como agua para chocolate". Tras el tochazo de las memorias de García Márquez sigo en mi línea de escriotres hispanoamericanos. ¿Alguien ha visto la peli? ¿Merece la pena?
Comprados en librería de segunda mano, una maravillosa que sólo tiene libros en inglés, aquí en Gante: "19854", de George Orwell, y "The sound and the fury", de W. Faulkner. Ya iba siendo hora de leer estos dos clásicos.
Dicen que debo leer también a Celine, pero no lo encuentro en inglés aquí, ni en la biblioteca ni en librerías...

Flamenqueo

Y no referido a la música precisamente, sino a los flamencos de Flandes, entre los que vivo desde hace ya dos añitos.
Ayer estaba pensando que hacía cuatro días desde mi última entrada, pero es que no se me ocurría nada interesante que contar. La vuelta al cole, que me ha absorbido un poco las ideas. El caso es que estaba pensando en ello cuando de pronto me di cuenta de que nunca he escrito así despacio acerca de algunas cosillas, como diría,un pelín diferentes y especiales que ocurren aquí y con esta gente. Y no por falta de ideas, no sé, simplemente hablo de ello con mis alumnos o con mis amigas españolas de aquí o con Mathias, pero no he escrito sobre el particular.
Pues ahí voy, y no es crítica construcitva ni destructiva (pese a lo que quizá a veces pueda parecer, lo juro), es pura observación convertida en entrada de blog:

Es sabido de todos que España es el país europeo con un horario de comidas más tardío, no le descubro a nadie ningún secreto. Eso implica que una costumbre tan sana como el aperitivo (caña, olivitas, ensaladilla rusa, patatas fritas, vermut para las señoras de edad como mucho) se dé sobre las 13.30-14.00 de la tarde, en la barra a ser posible y sin entretenerse mucho que la comdia se enfría. Aperitivo: aquí también existe, pero antes de cenar, úsease, sobre las 19.00. Y no siempre, sólo si se ha quedado a cenar en plan bien (más tarde de lo normal, pues, sobre las 20.00) y suele ser oporto, martini, ¡¡¡cava!!! y, como mucho, cacahuetes de acompañamiento. Pues eso, diferencias culturales, como que la cerveza es para después de cenar, en vez de las copas e impensable para el aperitivo.

Duermen muchas más horas que los españoles, y es razonable, pues hay menos horas de luz, sobre todo en invierno, y lo que más apetece cuando llueve tanto y es de noche a las 4.30 de la atrde en invierno es meterse en la cama a las 21.30-22 (las noticias son a las 7, para situarnos un poco más en el horario). Hasta ahí lo entiendo pero...¿hablar de ello? Me refiero, se preguntana cuántas horas duermen de media, es un escándalo nacional que sale en las noticias cuando los niños pequeños van a la cama más atrde de las 8 (lo juro, lo he visto con mis propios ojos) y tienen expertos que aparecen en las susodichas noticias hablando de los trastornos de sueño de los niños de hoy día. Confieso que, desde que vivo aqui, me acuesto una hora-hora y media antes que en España, vale, pero no me acostumbro (ni creo que lo haga) a hacer de ello tema de conversación, uf, no, qué rollo...

Esta me encanta: muchíííísimas palabras terminan en -je/-ke, que es la forma de hacer el diminutivo, incluídos los nombres propios (más de uno me llama Lydiatje espontánemante, que es como Lydita pero en bonito, a mí me gusta más, vaya. Léase "Lydiache"). Así pues, hay muchas palabras que casi no se dicen en su forma no disminuída, y la cerveza no es cerveza, sino "pintje" (esto es, cervecita). Una chica no es chica, sino "meisje", esto es, "chiquita". Y dos más que me encantan: no se dan besos sino besitos ("kusje") y la forma de despedirse es, ¡efectivamente!, en diminutivo: groetjes (léase "gruches" y tradúzcase "saluditos". No, en español no mola tanto)

Y eso, por hoy está bien.
Como nota curiosa, una lista con los diez países del mundo mejores para vivir, encabezada por......¡¡Dinamarca!! Jamás lo hubiera imaginado, será ignorancia. Para mi tristeza, ni España ni Bélgica (esto me lo esperaba un poco más, están demasiado estresados, se divorcian mogollón, llueve siempre, no hay gobierno desde hace ni se sabe...) están en esa lista:

http://www.slideshare.net/StefaanVandist/the-worlds-happiest-places-to-live-presentation?src=embed

Pd: Si os mola, seguiré con esto de retratar a mi manera esta región; si os parece un coñazo, pues me lo decís y a otra cosa, mariposa.

Pérdida de memoria

Hace unos días hablaba con mi maiga Silvia de un tema que me preocupa desde hace tiempo: estoy perdiendo memoria.
He estudiado filología y, durante la carrera, mi cerebro era un hervidero de títulos, libros, fechas, nombres, generaciones, épocas, periodizaciones, nombres de películas, de corrientes literarias y artísticas, de estructuras, en fin, era capaz de relacionar muchos datos de forma bastante inmediata y sin apenas esfuerzo.
Han pasado poco más de tres años desde que terminé la carrera y,en este tiempo, además de aprender muchas cosas nuevas (un idioma, el neerlandés; cómo hacer bien mi trabajo y disfrutarlo; técnicas pedagógicas y de enseñanza; cocinar decentemente; un poquitín sobre música y algo sobre arquitectura o arte moderno...) he olvidado otras a miles.
Me da mucha rabia. Muchas conversaciones a mi alrededor giran en torno a cine, música, libros, artes, y me veo inválida al no ser capaz de recordar cosas básicas y tenerlas siempre en la punta de la lengua sin que lleguen a salir.
Claro, luego llego a casa, lo busco en internet, "Claaaaaaaaaaaaaaro, hombre, si es que lo sabía, joder..."y, ¡hala!, a olvidarlo otra vez.
No sé cuál es el remedio para ello. Supongo que estudiar de nuevo de forma tan intensa y fructífera como hace pocos años. O quizá es algo que no tiene remedio y, hoy día, con internet y tantos recursos al alcance de la mano, lo que hace falta no es tanto memorizar datos como saber dónde encontrarlos fácil y rápidamente.
Lo que sea. El caso es que echo de menos saber cositas, no quiero volverme (aún) más ignorante.
Y justo ahora que quiero ponerle remedio releyendo cosas, estudiando un poquitín más otra vez, curioseando en apuntes y notas viejas, justo ahora, empieza el curso: 1 de septiembre y lunes.
Habrá que quitarle horas al sueño para ponerle remedio...

¡¡Cualquiera puede hacer comentarios!!

¡¡Ya no hace falta ser usuario de Goggle ni cosas raras!!Siento no haberlo hecho antes, no sabía que se podía, menos mal que Mathias siempre está mucho más atento y al día con la tecnología que moi.
Eso, ya no hay excusas para no escribir tooooooodo lo que os dé la real gana y criticar (siempre de forma constructiva, of course) lo escrito.

Less Meat, Less Heat

Es el título de la conferencia que fuimos a oír ayer por la tarde Mathias y yo, pronunciada por el director del Panel intergubernamental del cambio climático y Premio Nobel de la Paz (entre otras muchas cosas), Rajendra Pachauri.
Leído así, y dado el público que asistió, puede parecer que se trataba de unas convención de neo-neo-hippies, hippies de toda la vida, niños chupi-guay y flipados en general del vegetarianismo y todas sus variantes. No. Fue una conferencia muy interesante, muy bien documentada y planteada, llevada a cabo no sólo por el profesor Pachauri (un indio educado en Estados Unidos con un inglés no siempre fácil de entender) sino tabién por otros profesores universitarios expertos en cambio climático y en un tono mucho menos catastofrista y de show que montajes como los de, se me ocurre así de pronto, Al Gore.
No obstante, la seriedad y hasta dramaticidad de las consecuencias que el cambio climático está tendiendo y tendrá en nuestras vidas son innegables, y por ello hay que atajar con todos los medios posibles las causas del mismo que están en nuestras manos. Es decir, casi todas.
Dejando al margen decenas de ellas, una de las causas del susodicho cambio climático es el ritmo de consumo del hombre en las sociedades "desarrolladas", un consumismo desaforado y sin límites que ha llevado al cambio de hábitos de vida más saludables (los de nuestros padres y abuelos, y ya está científicamente comprobado, no se trata de un "todo tiempo pasado fue mejor") y a la explotación ilimitada de los recursos que ofrece la Tierra.
Este consumismo tiene como consecuencia un aumento brutal e innecesario del consumo de carne, para cuya producción ( sin meternos en el tema del transporte, refrigeración, los millones de litros de agua necesarios para ello, el uso de pesticidas, el derroche de cereales que podrían usarse para paliar el hambre de tanta gente, la contaminación del agua y del suelo, etc...) se necesita una cantidad tal de gases de efecto invernadero (CO2 y otros) que, hoy día, está estudiado que casi el 20% del total de las emisiones de estos gases están causadas por esta actividad del hombre. ¡El 18%!
Escrito así, no parece tan grave, pero los datos, gráficos, ejemplos que pusieron, en fin, fueron estremecedores, de verdad.
La conclusión viene a ser que, si reducimos el consumo de carne de nuestras ya de por sí saturadas dietas ( e, insisto, no se trata de covertirnos todos en vegetarianos estrictos) no sólo tendremos mejor salud, estaremos menos gordos, seremos un poco más solidarios con aquellos que menos tienen y más conscientes de los excesos de nuestras sociedades occidentales, sino que, además, contribuiremos a reducir las emisiones de CO2 y, por tanto, a ralentizar (ojalá que a parar definitivamente) el cambio climático. De acuerdo, reduciendo el consumo de carne y cambiando muchos otros hábitos, por supuesto.

Para muestra, unos datos más concretos. Si dejamos todos de comer carne un día a la semana...
1.- se ahorran 170kg de CO2 por persona
2.- es el equivalente a todo lo que una persona andaría en bici en todo un año si sustituyera el coche por ésta
3.- es el equivalente a si se retiraran 500.000 coches de la circulación
4.- es el ahorro de CO2 equivalente a casi todo un año sin usar lavadora, ni lavaplatos, ni congelador, ni aspiradora, ni tv.

¡Y sólo con no comer carne un día a la semana, todo lo que se puede ahorrar de CO2!
En fin, siento lo largo de esta entrada, me parece un tema lo suficientemente importante como para dedicarle toda esta atención y mucha más, aunque me muero de rabia por no ser capaz de expresarlo mejor y más claro, con más datos y de forma más contundente.

Para terminar: para producir un simple filete de ternera se liberan tantos gases de efecto invernadero como si condujésemos 45km.
¿Merece tanto la pena ése filete?

Facebook y las redes sociales

Como cada día, esta mañana he leído el periódico en versión digital (ahorra mucho papel, auqnue no es lo mismo que el periódico de siempre, ya lo sé) y de pronto una noticia me ha llamado mucho la atención: por lo visto van a hacer una película sobre la red social de internet "Facebook". El que escribirá la película será el guionista de la (por lo que parece) popular seria "El ala oeste de la Casa Blanca".
Y digo que me ha llamado la atención porque de pronto me he dado cuenta de que yo noe stoy en ninguna red social en internet y, honestamente, no quiero estar. Quizá estoy ya (con 26 primaveritas) un poco atrasada tecnológicamente hablando; quizá me desborda un poco el límite infinito de internet; quizá soy un poco vaga y no me apetece rellenar mi ficha personal, subir fotos, añadir links y dar una (otra más, en este blog ya hay una, bastante incompleta, por cierto) lista de mis libros favoritos.
Francamente, entre el tiempo que supone trabajar, desplazarme hasta mi trabajo, leer los emails, hacer algo de compra, la comida, la cena, lavar los platos, ducharme, dormir, leer un poco, hojear el periódico (digital), contestar a los susodichos emails y otras tareas domésticas e ineludibles, uf, los iento, pero el tiempo que me queda libre lo quiero dedicar a cuidar mis relaciones sociales, las que tengo, DE VERDAD, CON GENTE DE CARNE Y HUESO, con mi marido, mi familia, mis amigos REALES y mis compañeros de trabajo. ¿Que así no voy a conocer a más gente, y no me voy a enterar de si en Kuala-Lumpur vive alguien a quien le gustan dos libros que a mí también me gustan y con quien puedo conectar a través de esta maravilosa red social? Vaya, qué pena, "jammer" en neerlandés, eso que me pierdo.
Me da bastante igual si ello significa que no voy con el signo de los tiempos o que estoy cerrándome voluntariamente al desarrollo de internet, bla, bla, bla.

Nota al pie: sí, es cierto que me metí ern LastFm, pero me engañaron, creí que aprendería mucho de música con ello, pero de momento sólo escuchando a aquellas PERSONAS que sí saben y yendo a conciertos es como he aprendido de veras. Una red más que se ajusta a la regla.A ver si hubiera alguna excepción que la confirme.

A man without a country

Es el título del libro que acabo de terminar, escrito por Kurt Vonnegurt un año antes de morir. No sabía nada de este autor hasta hace pocas semanas y, como hay ciertas frases del libro que me han impactado bastante, prefiero escribirlas (copiarlas, de hecho) aquí, son mucho más profundas y rotundas que cualquier otra cosa que yo pueda escribir:
"By saints I mean people who behaved decently in a strinkingly indecent society"

"The good Earth- we could have saved it, but we were too damn cheap and lazy"

"The arts are not a way of making life more bearable. Practicing an art, no matter how well or badly, is a way to make your soul grow, for heaven´s sake. SING IN THE SHOWER. DANCE TO THE RADIO. TELL STORIES. WRITE A POEM TO A FRIEND, EVEN A LOUSY POEM. Do it as well as you possibly can. You will get an enormous reward. You will have created something"

Y la última, que no es suya, sino de Albert Camus: " There is but one truly serious philosophical problem, and that is suicide"

Usando el último truquillo que he aprendido, se puede pinchar para saber algo más de él (de Kurt Vonnegut, me refiero).
O para que se pongan los pelos de punta con uno de los grupos que más me hacen sentir últimamente, Editors, pues hay que pinchar en su nombre, claro.

Michael Phelps

Así corrijo mi fallo garrafal de ayer, que no se escribe Phelbs, Lydia, por Dios, pon un poquito de atención cuando escribes, mujer...Y, quizá, quién sabe, al poner este título a la entrada, pues lo mismo consigo más lectores para el blog. Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid.
Después de llevar meses detrás de ella, por fin anoche pudimos ver "Il postino" ("El cartero y Pablo Neruda" en versión española). Qué película más hermosa, más sencilla pero cargada de belleza, de poesía, de esperanza. Me emocioné con el final, que no voy a desvelar, y agradecí inmensamente a Mathias que haya insistido tanto en comprarla, lo cual no habríamos conseguido de no ser por santa Internet y la compra online. Quería escribir acerca de algo que comentamos sobre las películas italianas de los últimos años, pero me doy cuenta de que, si lo hago, voy a joder el final, y lo mismo hay alguien que quiere verla (de verdad que merece la pena, es maravilllosa)
Ahora que lo pienso, fue una noche "a la italiana", pues la cena la preparé siguiendo uan receta italina (ensalada de rúcola, pasta, tomates secos y parmesano, grosso modo) y luego la película, que se rodó en Salina, una de las islas Eólicas que hemos visitado en nuestra luna de miel.
Siguiente paso: aprender italiano.
Hablando de italianos, y de cultura en general, por lo visto Berlusconi va a sacar un disco a finales de año. Yo de mayor quiero ser como él, de verdad. Seguro que hasta canta como los ángeles y su disco supone toda una revolución en el aburrido panorama musical internacional. Yo, desde luego, pienso comprarme el disco.
Corto y cierro: charloteando con mi hermano por el messenger em ha comentado que está practicando y haciendo fotos y, bueno, aparte de la enorme felicidad que supone para mí ver que la gente a la que quiero se cuida y crece y hace cosas nuevas y quiere aprender, se ha suscitado en mí un sentimiento que me entristece y preocupa con cierta frecuencia. Me explico: ¿tengo talento para algo? ¿Por qué hay tanta gente tan creativa, inteligente y renovadora que con mi edad ha hecho ya tantas cosas importantes y yo no? ¿Soy alguien con un mínimo de "unicidad" o simplemente estoy en el montón? ¿Seré mediocre? Estas dudas y agobios me asaltan cada pocos días, quizá ñuego haya lgo que las acalla pero vuelven a la carga, y entonces me siento vulgar y mediocre y parte de una masa uniforme que se limita a sobrevivir. Me obsesiona un poco eso, tanto que hasta escribo sobre ello en este espacio que, hasta ahora, he procurado que no sea tan "personal".
La respuesta a estas preguntas suele pasar por la acción, necesito hacer algo, algo práctico y mínimamente (o, al menos, que así lo sienta yo) creativo. aquí termina esta entrada.

Batiburrillo

Perdón por la sobredosis de fotos, pero es que ésta me parece como sacada de "Los aristogatos", en París (sí, otra vez, lo siento) sólo que de carne y hueso...

A solas con el título de esta entrada, puedo despotricar de Madonna:¡por Dios, que alguien le diga a esa mujer que noooooooo, que deje de dar conciertos semidesnuda o lasciva, que está vieja para esas cosas y no es sexy, que noooooo, que tienes ya 50 años y el tiempo NO pasa en balde!
También se me permite admitir que sí, que me he enganchado (pese a no tener tele y todo, internet es la culpable de todo) al final a los Juegos Olímpicos: a Michael Phelbs y sus no sé cuántas medallas (esté o no dopado, como afirma con rotundidad Mathias), a la natación sincronizada y a la final de baloncesto entre los españoles y los estadounidenses ( por supuesto, dopados, claro, según las teorías mathisianas). He caído en la tentación, mea culpa.
Me encanta mi trabajo, pero admito que me gusta mil veces más estar de vacaciones, ver películas, leer, viajar aunque sea por dos días, cocinar, visitar museos, pasear y charlar con amigos.
No entiendo el porqué de los atascos repentinos en las autopistas.
Mi siguiente libro por leer (creo): "Hospital", de Toby Litt.
No me acostumbro a decir que Mathias es mi marido (me suena aún muy raro) ni tampoco a la expresión "la noticia ha saltado".
Vaya cajón de sastre de entrada.

Siempre nos quedará París...

Una de las ventajas de vivir en el corazón de Europa es que en tres horas en coche estás en París, ciudad mágica donde las haya. ¡Quiero vivir allí! Es maravilloso el ambiente que se respira, el color de los edificios, la luz, el espíritu bohemio y refinado a la vez que rezuman los cafés, esos chiquititos de toldo rojo y mesitas muy pequeñas y muy juntas unas a otras que proliferan por toda la ciudad.¡Hay tanto que ver!Lástima que, en esta ocasión, hayan sido sólo dos días, podría pasar allí una semana entera y no me cansaría de pasear, de ver museos, de tomar cafés, de hacer fotos, de chapurrear mi francés precario ni de observar a la gente de todo tipo.Sólo por el mero hecho de vivir ahí, esa gente privilegiada merece dedicarse "sólo" a leer, contemplar cuadros, beber vino en las terrazas y pasear en barco por el Sena.

Rayuela estaba todo el tiempo en mi cabeza, y la próxima vez que vaya pienso recorrer el barrio Latino y las calles que se mencionan en el libro, y pienso subir a la torre Eiffel (una de las cosas que estos dos días no hemos podido hacer), montarme en uno de esos barcos, comprar un libro en alguno de los puestecillos cercanos a Notre Dame y llegar hasta el Sacre Coeur pasando por Montmartre y sus callejuelas de artistas y escritores.

Hay gente que dice que le encanta París pero sin los parisinos o, a una escala mayor, Francia sin los franceses. No estoy de acuerdo en absoluto y, con parisinos incluidos, estoy enamorada de esa ciudad.

"Amelie Poulin", "Casablanca", "Before sunset". Y las fotos de estos días. A tan sólo tres horas de coche, siempre me quedará París...

Teoría de la relatividad

Íbamos a pasar una tarde de miércoles a base de café, cerveza, paseo por el centro y cenita barata "a lo estudiante" cuando nos enteramos de la terrible noticia del accidente aéreo ocurrido ayer en Barajas. De piedra nos quedamos, y ya el resto de la tarde y hasta que llegué a casa por la noche la pasamos tratando de seguir con nuestras conversaciones y preocupaciones sabiendo que somos unos privilegiados.
No conozco a nadie que fuera en ese avión y, por tanto, no me siento idenfiticada con las víctimas ni su familia; no puedo comprender su dolor pues nunca he perdido a nadie a quien amo de forma tan trágica; no sé muy bien qué pensar y ni siquiera si es correcto que escriba sobre ello. El caso es que estoy sobrecogida.
No me gusta que los políticos y los periodistas (salvo honrosas excepciones) digan que expresan su solidaridad con las víctimas. Si alguien sabe de lógica, por favor, que diga con palabras un poco más correctas que esa afirmación es antilógica: no hay solidaridad en el dolor, ni mucho menos con alguien que ha fallecido. Hay dolor, compasión, comprensión, sobrecogimiento, asombro. Y uno intenta ofrecer consuelo, apoyo, duelo, comprensión, ayuda. Pero no solidaridad, por favor.
sabiendo que una tragedia así está afectando profunda y dolorosamente a varios centenares de personas, en fin, lo siento, creo que no es el momento de escribir sobre tonterías que me han sucedido o que he pensado o sentido en las últimas horas. Insisto, aún sin conocer a los fallecidos ni a sus familiares, cuando aparece así la muerte todo me parece muy relativo.

Adictivo

Así es esto del blog, desde anoche no paro de pensar en ello, y debería estar preparando una entrevista para trabajar en la universidad que tengo mañana, ¡¡¡¡¡¡pero no puedo despegarme de la pantalla!!!!!!!!! Para más inri, he descubierto jugueteando que hay un montón de botones y chorradillas que toquetear, cómo poner enlaces a otras páginas y/o blogs, cómo aumentar mi lista de libros favoritos, en fin, estoy desbordada.
Por cierto, no me gusta el nombre del blog, si a alguien se le ocurre algo divertido, creativo, no muy pedante y original, acepto sugerencias. De momento, voy a dejarlo como hacen algunos pintores y escultores: no se me ocurre ningún título, pues "Sin titulo 1" (por si luego vienen más) y andando que es gerundio.
Dos o tres notas breves: ayer hizo justo dos años que vivo en Bélgica, lo cual me hace pensar.
No puedo sacarme de la cabeza la canción "Autumn song" de Manic Street Preachers ni la última de Chris Martin con Kanye West (hala, a Youtube a buscar). Anoche vimos "Manhattan" de Woody Allen y, pese a mi debilidad por él, me/nos pareció una película bastante pedante y difícil de digerir. Seguiré escribiendo sobre Pukkelpop y otros asuntos de interés internacional, pero tengo que dejarlo de momento, ¡¡la entrevista, Lydia, por Dios!!
Un regalito de Mathias: http://sethgodin.typepad.com/seths_blog/2008/08/destroying-happ.html

Pukkelpop

Al final no nos llovió. Al contrario, desde que llegamos hasta que nos fuimos un tiempo espléndido, solazo y calor (belga), ideal para todos los jerseys, abrigos, chubasqueros, calcetines de requetesobra, pantalones de más que llevábamos. Por suerte para nosotros, porque no me apetecía nada un festival pasado por agua.
Y ha merecido la pena, vaya que sí, 19 conciertos que he visto en tres días (no son muchos si tenemos en cuenta que había más de 150 grupos y dj´s, una auténtica locura musical de todo género), entre ellos algunos de grupos muy legendarios como Metallica y otros con lsoq eu soñaba desde hacía meses: Sigur Rós, Manic Street Preachers, Editors, Arsenal o Dropkick Murphys, por ejemplo.
En algún momento quizá demasiada gente, pero muy puntual, y sólo la visión de la mierda (perdón, pero es la verdad) que la gente es capaz de acumular (y sobre la que restregarse, literalmente en muuuuuuuuuchos casos) ha podido empañar en algún momento la euforia que sólo la música en vivo puede darme.
Camping, por supuesto, y quizá me estoy haciendo un poco mayor, pero iba a lo que iba: a salir de la rutina por unos días, sentir emociones intensas que me recuerden que sigo viva, emocionarme hasta llorar o saltar de euforia con una canción que me gusta. Y compartir todo eso con amigos y con Mathias, no tiene precio. O quizá sí, el de un ticket de un festival de música.
También ha habido tiempo para mucha cerveza, como no podría haber sido de otra forma en Bélgica. Y para discuciones -en plan civilizado-, para hacer el idiota sin miedo al ridículo y para algunas reflexiones. Una, por ejemplo: no me gusta la sensación de borreguismo al ver cómo alguien con un micrófono y encima de un escenario puede hacer con la gente lo que le dé la gana, desde el simple "put your hands in the air" o "eveybody jumpin´now" hasta brutalidades de todo tipo. Es una forma tan autoritaria de poder y de control sobre la gente como cualquier otra, pero la gente encantada con ello, mitad presionados por el espíritu de grupo (algo que cada vez me repele más y contra lo que intento pelearme cada día), mitad atontados por un ídolo de micrófono y tan humano como tú y como yo. Creo que se me entiende.
Pero basta de quejas. Ha sido increíble, me quedo con lo bueno y dejo para otro día más comentarios y reflexiones que he tenido estos días. En mi nube de emociones me pongo con el francés, que mañana tengo examen y escribir tanto sobre mi primer festival de música está siendo sólo una excusa para retrasar el estudio ;-(
PD: Para los no residentes en Bélgica, os cuento: ir a festivales en verano es suuuuuuuuuper normal entre adolescenets y gente joven en Flandes (pese a la lluvia); hay una emisora de radio que promociona los no sé cuántos festivales que se organizan cada verano durante tres meses y, bueno, tener 26 años y no haber ido nunca a ninguno era casi increíble para algunos flamencos. Lo que son als diferencias culturales, oyes.

A por un chubasquero en agosto

Y sin ánimo de criticar, pero es que es la primera vez que me ocurre y aún estoy un poco afectada, porque nunca se me había ocurrido que en pleno mes de agosto fuera a ir de compras a buscar un chubasquero. Sé que suena de mentira, pero es verdad, más aún si una vive (como moi) en Bélgica y se le ocurre la brillante idea de ir por primera vez en su vida a un festival de música en este país. Pukkelpop y olé tu arte, bonita, que te lo vas a pasar de bien durante tres días de agua y barro hasta las orejas...¡qué envidia!

Resumiendo

Estoy un poco en dique seco, la verdad. Cierto es que los fines de semana, incluso estando aún de vacaciones, parece que intentamos hacer todo aquello que durante la semana no podemos/sabemos/no nos da la gana. Curioso fenómeno, hasta en vacaciones los fines de semana parecen distintos a los días laborables.
Así me he plantado en martes y sin escribir desde el viernes, más concentrada en salir, buscar piso en Lovaina para mi hermano (¡¡¡sí, sí, viene cerquita durante un año!!!) y celebrar mi cumpleaños que en poner al día mis pensamientos y emociones. Mea culpa, pero es que no puedo ser super woman todos los días, porque no me da la gana, no porque no pueda ;-)
Además, había que festejar mi cumpleaños con tarta y velas, como debe ser.Y alguien ha tenido la brillante idea de que los Juegos Olímpicos tienen que entrarnos por todos los orificios corporales posibles (internet, radio, televisión aunque no tengamos en casa, periódico, suplementos extra, amigos enganchados a la gimnasia y al lanzamiento de peso, etc): ¡cómo resistirse a la envergadura de Phelbs -ocho cm más que su altura, vamos, una máquina de nadar- o a los saltos sincronizados o al equipo español de baloncesto! Para más INRI, sigo enganchada al libro (mucho mejor escrito que esto) y, ¡encima!, voy y le pido tres películas de Woody Allen a mi amiga Silvia. Creo que me acerco peligrosamente al coma de mi pequeño bloguito...
El resultado es éste, que no he escrito una línea en cuatro días y lo que me sale hoy tampoco es muy resultón,que digamos. A ver qué me sale mañana.